Animal Tropical

De casa nova

2011-10-07T16:55:00.001+02:00

Amigos,

volto após longo silêncio pra avisar que mudei de casa e este é meu novo endereço:

http://entreostropicos.wordpress.com/

O nome do blog mudou porque sim, mas a essência segue a mesma. Um pouco de tudo o que me emociona, visto na web ou que sai da minha cabeça.

Espero vê-los em breve!

Saudades,

Cecilia

Os últimos

2011-02-11T17:02:00.000+01:00

Nesse nosso mundo hiperglobalizado de comunidades conectadas em fluxo incessante de informação, aquela velha história de que na Amazônia haveria algumas últimas tribos incomunicadas sempre me pareceu algo lendário. Distante. Hors concours porque, afinal de contas, há tempos a gente no vê nada desse tipo mesmo.
Esse trecho de documentário da BBC inglesa MOSTRA (show, not tell) uma tribo isolada entre o Brasil e o Peru, no meio desse mundão de Jeová, Alá, Buda ou quem mais exista pra imaginação humana.
Fiquei perplexa. E confesso que igual a eles, procurando enxergar o avião entre as copas das árvores, eu os procurava pela tela do computador, também tentando me esquivar das mesmas árvores, para VER que eles EXISTEM.

Drama queen

2011-02-11T00:12:00.002+01:00

A nature trend: Baltic Turquoise

2011-02-10T00:19:00.000+01:00

Dig these amazing pictures I found at Garbage Dress, a fashion blog by Zana Bayne.
Zana went to the Baltic Sea on her winter holidays. Please see what she saw:

Have you ever IMAGINED how perfectly this summery colour fits in such a gelid environment?

Neither did I.

The chick on the rocks...

And Zana with a friend. LOVE her curls, just like mine. Tahiti Bob feelings.

It's the Economy, stupid!

2011-02-09T23:44:00.000+01:00

Pure wisdom, seen here.

Beleza natural

2011-02-04T19:53:00.000+01:00

Viva a diversidade do mundo nas expressoes destas mulheres lindas.

Why suffer

2011-02-02T23:49:00.001+01:00

The 100 best first lines...

2011-01-26T13:00:00.002+01:00

And 3 of my favourites come right at the top of this list. From the American Book Review.

Strangeforce

2011-01-18T23:31:00.000+01:00

Because sometimes a girl has to be bold and strong.
Seen around.

Percorrendo a longa estrada da vida

2011-01-13T22:01:00.000+01:00

Um pé diz: "estou cansado". O outro responde: "eu também".
O fotógrafo Klaus Pichler registrou tatuagens de presos, e entre muitas histórias, achei a desses pés muito poéticas.
Tropecei nisso aqui.

Getting introduced to a GENIOUS

2011-01-06T02:33:00.002+01:00

I was surprised and delighted to see Jean Michel Basquiat's paintings and drawings and everything else at his exhibition at the Musée de l'Art Moderne in Paris. I merely knew him as one of the Andy Warhol protégés and heard he was one of first graffiti kids in NY, but really I never imagined he could be such a GIANT artist.
He lived shortly, but had a considerable amount of work with an amazing and overwhelming view of urban/streetlife, a delicious lust for Africa, solid concern for the african-american History in the U.S. and some shocking caribbean cheerfulness (himself was half Haitian, half Puertorrican). Add some quite cultivated ancient greek and roman culture inspiration, a madness for the crowns, royalty and Copyright, the fundaments of Anatomy and you have one of the best things ever done in Modern Art (or as you might wanna define it).
I wish I could render all the sensations his art made me feel, but for luck I could take some pictures, so it is better I show them:

And this was only in the first room!!! There were some children visiting the expo, they were given paper and pencil to draw and some of they enjoyed it enourmously, like the two little lads above. But there was this pretty girl who made such an incredible reproduction of a painting that at the end had all of us, visitors, looking at her version instead of Basquiat's!
Too bad the guards came tell me to shut the camera :-(((.

Here I go Paris

2010-12-31T11:04:00.000+01:00

It's great Montreal style, but a cheeky inspiration for New Year's Eve in Paris, where I am heading to right now.

I wish you the best and hope 2011 let us fulfill all our dreams even better!

As time goes by

2010-12-28T12:49:00.001+01:00

Enjoying some deliciously doing-nothing days between Christmas and 2011...
I wish you had a nice year, but please do not forget to renew your vowels to always better, more beautiful days and quality times.
Inspired by The Afflicted Yard

Mantra zodiacal

2010-12-22T19:01:00.001+01:00

Bateu fundo o video da música "Zodiac Shit", do último disco do produtor americano Flying Lotus, "Cosmogramma". Na mera avaliação de uma zodiaqueira semiprofissional, a transição dos signos do horóscopo chinês me pareceu suave, organicamente fluida e alto-astral, perfeita pra usar de video-mantra, já que a cançao é mesmo uma bela saudação de bom dia.

Via Zupi

Cargando Atlas

2010-12-22T16:13:00.004+01:00

"Atlas. ¿Cómo llevar el mundo a cuestas?" es una bellísima exposición basada en el deseo y la utopia de agrupar tipos de conocimientos visuales llevada a cabo por muchos artistas en el siglo XX, en el intuito de crear repositorios de representaciones sobre el mundo. Presentada actualmente en el Museo Reina Sofía, de Madrid, hasta el 28 de marzo de 2011.

En la página del museo, el comisario de la muestra, Georges Didi-Huberman, explica de que va "Atlas":

"La exposición Atlas no ha sido concebida para reunir maravillosas pinturas, sino para ayudar a comprender cómo trabajan algunos artistas –en relación con eventuales obras maestras– y cómo este trabajo puede considerarse desde el punto de vista de un método auténtico e, incluso, desde un conocimiento transversal, no estandarizado, de nuestro mundo."

Para mi, resumidamente, ha sido un lindo paseo por entre "atlas" de imágenes, representaciones de imaginários y reinterpretaciones del mundo y del arte en el siglo XX.

Un ejemplo de Atlas clasico y original (este de Rimbaud, el poeta)

"Handlanger" ("El albañil"), de August Sander (1928)

"Übertragung", ("Transmisión"), video de Harun Farocki (2007)

Un detalle supercurioso de la expo ha sido conocer la historia de Atlas; no el recopilado de mapas tal como lo conocemos, sino el mitológico personaje, "(...)que junto a su hermano Prometeo, quiso enfrentarse a los Dioses del Olimpo para quitarles su poder y dárselo a los hombres. Cuenta que fue castigado en la misma medida de su fuerza: mientras un buitre le arrancaba el hígado a Prometeo en los confines del Este, Atlas, en el Oeste, (entre Andalucía y Marruecos) fue obligado a sostener con sus hombros el peso de la bóveda celeste entera. Cuenta también que llevar esta carga le hizo adquirir un conocimiento infranqueable, y una sabiduría desesperante. Fue precursor de astronautas y geógrafos, incluso algunos dicen que fue el primer filósofo. Dio su nombre a una montaña (el Atlas), a un océano (el Atlántico) y a una forma arquitectónica antropomórfica (el Atlante) que sirve como columna de soporte."

Da cor dos espíritos

2010-12-14T17:40:00.000+01:00

Navegando dia desses acabei topando com as lindas imagens de Phyllis Galembo, artista plástica, professora de arte, e escritora que tem como foco de sua obra pessoas, cultos e as representações de lugares onde se realizam cultos espiritistas, como a África, Brasil, Haiti, Nigeria, Jamaica... As imagens de uma sensibilidade inebriante... Saudações a Pierre Verger!

Quero esses macacões nigerianos pra mim :-D

Vodu Style Haiti

Lindezas de Serra Leoa

Veja essa representação do veado em Serra Leoa, absurda!, com conchas e búzios pendurados nas costas e vestido de jaguar.

E a galinha dourada com rabo de pavão!

I'm sending out an SMS...

2010-12-08T22:12:00.000+01:00

That is a very creative way to kill time, to think about things done and said... Besides, all the texts are totally textable.
High five to the true factor of these pieces.
Check this out.

La vida biutiful

2010-12-08T21:40:00.000+01:00

Cuando mi novio me llamó a ir “Biutiful”, no pensé dos veces: pocas son las veces en que coincidimos en nuestros intereses cinematográficos.

Yo, de mi parte, estaba loca por ver qué haría Alejandro González-Iñárritu, director de los trípticos “Babel”, “Amores Perros” y “21 Gramos”, con un actor de la talla de Javier Bardem, en una única historia y en una ciudad (única), Barcelona.

Pues muy bien. Uxbal, el protagonista, carga practicamente solo con todas las cuestiones y soluciones de la película. Tiene una personalidad densa, pero a la vez es blando, es una fortaleza, pero se está pudriendo de un cáncer terminal, se entiende y se ayuda a sí mismo, a los de su entorno y a los demás: es un hombre demasiado humano.

Tiene negocios con la mafia china y “ayuda” a los ilegales africanos, su ex mujer bipolar que le pone los cuernos con el hermano es la mismísima madre de sus hijos, a los que quiere y por quién lucha con todos los dientes, todos los días, en una Barcelona tan lejana a Gaudí, a la Sagrada Familia y aún más al sinónimo de “playa guiri”. La ciudad, retratada entre otoño/invierno, acaba haciendo parte del todo como un importante personaje a más, gris, feo, hostil y oscuro, que ve y pesa sobre todos los pasos de Uxbal, tal cual sombra.

Es una historia sobre las tragedias, pero también sobre la belleza de la vida y sobre cómo agarrarla con todas las ganas que uno pueda tener de vivir.

Salimos del cine, mi chico y yo, abrazados y en silencio, contentos por ver una peli tan profunda y a la vez tan sencilla, capaz de poner de acuerdo a cualquier pareja que no comparta gustos, pero que sí recuerde que lo único que importa es el amor.

It is just obvious (not unchangeable)!

2010-12-02T00:21:00.001+01:00

What we see (and do) everyday...

...And as joyful as life can be. Beautiful ad by VW. Illustration seen in this obvious repository.

Kiarostami, about love and the copy

2010-12-01T00:48:00.002+01:00

It had been a long time I didn't go see any Iranian movies. Let me say I became an enthusiast in my early 20's, when I went to see "Through the Olive Trees" by Abbas Kiarostami, and got on my knees for its simplicity. It was not Kiarostami's first film, but certainly the one who made him famous in the West.

"Certified Copy" ("Copie Conforme", in Brazil) is his first film not made in Iran, and Juliette Binoche and William Shimell, an Opera singer, play the main roles. At first sight it is about the work of art, the originality and the value of the copy. But in fact it is about a galerist and an art critic who play a game about being in a long term relationship.

In an astonishing Toscana, it is a great exercise of how to draw pictures and sequences, but most of all I was touched by the dialogues. Being Kiarostami a director so simple in dealing with the words and with what was to be said on his iranian films- which does not mean that they were shallow, rather the complete opposite- I did not know he was to go on this "new" direction, of western theorization about love, relationship about men and women and the value of art that he proposes.

Assuming the bad critics I heard about its pretensious dialogues scared me out, I must instead recommend it strongly because it is:

a) about the value of the copy of a work of art and what it represents. About not being so strict about the originality, since it is something in the lenses through we see (or think we should see) art.

b) a beautiful exercise of two people who never met playing a copy of something original.

c) man and woman at their best and worse sides and the way their awkwardness just changes field constantly.

d) we can come to live up to 100 years, but we will never be able to live love peacefully, because it is not the way it was meant to be. Because it is not about searching the ideal of the noblest of the feelings, it is about everyday life.

P.S. Kiarostami convinced Binoche to participate in the film by simply telling her this story really happened to him.Wouldn't you do the same?

Maaadselektor!

2010-11-27T18:39:00.002+01:00

Modeselektor tacando fogo com Ukoo Flani, soundsystem do Kenya (com K é mais bonito!). Parceria proporcionada pelo Instituto Goethe, aproximando Berlim de Nairóbi. Puta jam vibe espontânea e potente: tem coisas que só a Africa faz por você!

MADSELEKTOR! from NRBLN_BLNRB on Vimeo.

Roubado dos super-herois do ConfrontoSS!

Saturday night fever

2010-11-27T17:54:00.003+01:00

Aquí en Europa es tiempo de frío, por la calle en Madrid nos apuramos más que en Barcelona para ir de un sitio calentito a otro (o al menos lo pienso yo), pero... hoy es sabado! En fín!

Miro afuera y el día gris. Son las 17h30 y casi no hay luz. Pffffff...Las estaciones del año son como la vida misma, a veces gusta y a veces no tanto.

Para echarle candela al ambiente tibio les regalo la BOMBA ESTÉREO, mi actual grupo favorito colombiano.

Aqui na Europa faz frio, nas ruas de Madri andamos mais rápido que em Barcelona para chegar a lugares quentinhos (ao menos é a impressao que tenho), mas ... hoje é sábado! Enfim!

Olho pro céu cinza. Sao 17h30 e quase nao há luz. As estaçoes do ano sao como a vida, às vezes a gente curte e às vezes nem tanto.

Pra incendiar o ambiente morno deixo de presente BOMBA ESTÉREO, meu grupo colombiano favorito da atualidade.

¡Fuego!

A vudu thing?

2010-11-26T01:20:00.001+01:00

I've just found this superroots blog about the (rich and colorful) experiences Voodoo Funk -a German DJ - had throughout a musical trip to West Africa. He's been from Guinea-Conacry to SierraLeone, to Nigeria and Ghana, and simply has tons of native tasty music to show off, besides impressions, stories, pics and comments on the "Motherland", as he describes.
One curious thing I got to know was that, in Benin, they have the custom of crossing out the dead of all the pictures where they show. It might be some arduous, painful duty, don't you think?

This might have been a great jam, aaight?

La calle para todos

2010-11-25T16:56:00.002+01:00

Soy fan de estos boricuas y no podría dejar de estar al pendiente del lanzamiento de su 4º disco, "Entren los que quieran", esta semana.
No he escuchado aún todos los temas, pero además de la superhabilidad con las palabras y un refinado abanico de sonidos, las letras me parecen un poco menos juguetonas, más "para ser tomadas en serio".
¿Qué tal suena este pou-pourri de 3 canciones nuevas? Reconocí la voz de Maria Rita, no sabía de esta colaboración Boricua-Brasuca!
Como diría el Residente, "Afuego"!

Gambiarra pop

2010-11-24T00:07:00.000+01:00

Del muy bueno Pretinho Básico

ZZK de luto

2010-11-23T23:11:00.000+01:00

Triste: Catar_sis, una de las mitades del Fauna y miembros de la família Zizek, ha dejado el mundo en el último sábado, em Belo Horizonte, donde se presentarían. Un amigo que lo conocía dice que era imposible no se contagiar con su risa y ganas de vivir, así como lo describen sus amigos de ZZK.

No lo conocí personalmente, ni era mi amigo; lo comento sencillamente porque la mala casualidad me hizo recordar una vez más sobre la fragilidad de la vida y sobre el abismo que existe en todo ser humano.

Sin más, que descanses en paz, pibe risueño.

Ritmo de fiesta

2010-11-22T18:53:00.001+01:00

Aquí en Europa hay la simpatica costumbre de que te saluden por el día del santo de quien tienes el nombre.
En este sentido, puedo decir que me encanta mi nombre, ya que Cecilia es una santa pretty cool, porque es la patrona de la música y los músicos.
¿Alguién se anima a irse de rumba? :-)

Raízes

2010-11-21T17:22:00.001+01:00

Lindo site de design inspirado en las culturas de los países del mundo.

Rage against the machine – DJ cremoso remix

2010-11-21T01:33:00.003+01:00

La cosa mola! RATM en ritmo Tecnobrega, la fiebre amazónica:
Rage against the machine – DJ cremoso remix
Directo de MAN Recordings de Berlín.

ZZK: la Cumbia pal mundo!

2010-11-20T21:29:00.000+01:00

Zizek es un colectivo argentino que venero desde 2007, cuando los ví en el Niceto Club, de mi BsAs querido.
Por aquella época, fue como una bomba escuchar una mezcla tan absurda como bailable de cumbia (probablemente el ritmo más expandido por toda Latinoamérica, pero de oriegen colombiano) y música electrónica. Imprevisible, dirían algunos, pero REVOLUCIONARIO.
Como explican en el video, lo más hoy día es ser LOCAL. El mundo globalizado es como un organismo: lo que sucede aquí se refleja ahí, allá y por todas partes. Quédate tal como eres, y el mundo te querrá tal cual.

Echando un vistazo a su página, me entero de que los cabrones tocan hoy en Belo Horizonte, Brasil!, y pasarán por San Petersburgo la semana que viene. Ni tiempo para una visitita a España?

Grandes, enfim

2010-07-13T02:09:00.002+02:00

Eu me esquivei até onde pude de me render ao touro indomável. Achava que eles estavam se achando. Ri da zebra contra a Suíça, mas à medida que avançavam as fases não deu mais pra disfarçar a inveja de ver um time jogar bonito e em conjunto, com todos atrás da mesma meta, sem egos inflados, nem patrocínios milionários, disciplina espartana inútil e muito menos salto alto. Todos eles um. Tinham raça, tinham potencial, tinham vontade, e, por mais mandinga que se cantasse, não iam desperdiçar esse momento por nada.

Nunca tive a noção do que significa chegar a ganhar a Copa. Já “nasci tricampeã”, e com uma equipe lendária de cinco atacantes (Pelé, Tostão, Rivelino, Jairzinho e outro, que esqueci)! Hoje em dia confesso que nem sei imaginar algo parecido.

Me poupo de teorizar sobre o futebol, mas a verdade é que ele não serve pra nada em concreto. É simples alegria em estado latente, que explode dependendo do ângulo do qual se veja balançar a rede. O futebol só serve pra fazer as pessoas felizes. De todos, é o único esporte capaz de mover mundos, mentes e montanhas (de dinheiro, principalmente). Por isso, somatizei a alegria da Fúria ao tocar o céu do futebol, e não tive escolha senão sorrir junto com eles.

Na Espanha já há algum tempo, tive o desprazer de ser pega em cheio pela crise e todos as suas consequências, além de ter-me impregnado naturalmente de seus problemas nacionais, de sua língua castiça e de sua cultura (tão próximas à nossa que muitas vezes nem me dou conta de que vivo na Europa), de seus verões que às vezes tardam mas felizmente nunca falham, de seu desprendimento contente, de “la mala leche” e até “las malas costumbres”. Mas nunca vou desaprender o que futebol significa, e muito especialmente em momentos de crise (o Brasil sempre esteve em crise e me dá certa raivinha estar longe justo agora, quando vejo o país despontar). É a válvula de escape, é o sonho, é o melhor momento de uma vida inteira.

Parece ingênuo, mas havia gerações inteiras de espanhóis esperando saborear essa alegria. Atrás de um menininho de cinco anos gritando hoje “¡España!” tem um pai, um avô e talvez até um bisavô que sonharam desde crianças com o momento de gritar “¡Campeooooones!”. Vi na TV uma velhinha em um asilo, que chorava e sorria ao mesmo tempo, enquanto murmurava, “¡en vida, en vida!”... E o mais surpreendente é a generosidade e a gratidão nacional para com todas as equipes passadas, que também lutaram muito, mas nunca conseguiram ganhar nada. Um complexo bobo de perdedores no futebol, muito eficiente na hora de minar a autoestima de todo um povo. Hoje, donos do mundo e invencíveis, eu revivo aqui a alegria incalculável que se desprende do futebol, e sinto uma confiança inabalável em algum resultado positivo para todos os problemas da Espanha. É como se nunca houvesse Rafa Nadal, nem Fernando Alonso, nem basquete. Nada disso nunca bastou aos espanhóis. Só o futebol nos faz realmente grandes.

E nem só em tempos de Copa

2010-06-14T16:28:00.000+02:00

Dunga e todo mundo, aprendam: toda relação tem roupa suja para lavar. Se não tem, é porque alguém não está vestindo a camisa.

Redondo e oportuno comentário, vi no blog da amiga Pat Baldez

Yo!

2010-05-20T19:07:00.001+02:00

Achei ótemo, no I love charts

Água de lavanda pra começar o dia...

2010-05-12T10:46:00.000+02:00

Idílica imagem de obra da artista Clarice Gonçalves, que eu achei no blog da marrie.

Pelo bem da mentira

2010-05-11T18:48:00.003+02:00

Pela primeira vez tive a oportunidade de ir ver um filme cujo diretor eu conheço pessoalmente. Mentiras Piadosas (2009), do meu professor argentino de roteiro, Diego Sabanés, é a adaptação livre de um conto de Julio Cortázar, chamado “La salud de los enfermos”. Pablo, o caçula de uma família bastante unida, decide ir embora de Buenos Aires, nos final dos anos 50, rumo a Paris, para tentar a vida como ”tanguero”. O irmão, Jorge, é o único a saber que ele não tem a mínima intenção de voltar. Mas como a matriarca encontra-se muito doente, e Pablo não dá nenhum sinal de vida, toda a família se engaja numa trama de mentiras “do bem” para protegê-la. Inclusive a namorada de Pablo, Patricia, que em pouco tempo sente que foi abandonada, mas que participa, a princípio espontaneamente, da trama, com a óbvia esperança de que ela se torne realidade.

Foi muito bacana conferir que tudo aquilo que Diego passava e repisava sobre os cuidados com a escritura de um roteiro consistente foram seguidos à risca por ele mesmo, o que funciona de maneira redonda, sem necessidade de quase ou nenhum ajuste. O filme, que teve, possivelmente como principal ponto fraco, uma distribuição beeem modesta na Argentina e aqui na Espanha (ou seja, talvez nem chegue ao Brasil), foi muitíssimo bem-cuidado em seus menores detalhes, com uma história bem narrada, belamente ilustrada e sem lapsos sobre como uma mentira contada com esmero e convicção pode chegar a se converter em realidade. O final beira o fantástico, ao estilo dos contos de Cortázar, que por sua magnífica capacidade de abstração literária tornava quase impossível a tarefa de transcrever um conto seu para a grande tela.

Pablo, que se mandou pra Paris e nunca mais voltou

Cócóóóóó!!

2010-05-05T17:43:00.002+02:00

Essa senhorita coqueta me lembrou dos tempos em que meu maior drama era ter fama de galinha.

Cisquei no yay!everyday o trabalho de Antoine Helbert.

"Man x Wild"

2010-05-05T01:08:00.002+02:00

Pobre zebra... virou o kebab mais luxuoso do mundo!

Publicidade do canal Prime Television que eu vi no Ads of the world e abriu meu apetite!

Nouvelle vie

2010-05-04T14:18:00.004+02:00

Dedico este post a um casal de amigos que hoje embarcam para uma nova vida em Paris.

(...)

O tempo regrediu bastante nas temperaturas, bem agora que a gente se animava, partoute Europe. Pfffff!

(...)

O bom é que esse tempo fechado dá vontade de começar uma vida nova também.

(...)

Nunca se esqueçam, meninos, que, depois da chuva, é possível ver o arco-íris brilhar.

Bonne chance et à bientôt!

Desconhecidos no metrô

2010-04-28T18:35:00.001+02:00

O l'inconnu du métro tem apenas duas semanas de vida, mas já causa frisson na blogsfera.
A autora, Marie Dinkle, resolveu abordar pessoas no metrô de Paris: observa quem viaja, escolhe alguma e chega, bate um papo, pergunta o que a pessoa faz, de onde vem, pra onde vai e no fim pede pra tirar uma foto. O resultado são um monte de instantâneas deliciosas de ler e de ver, com os quais a gente se identifica facilmente, porque, seja no metrô de Paris ou não, somos todos feitos de matéria humana.
Recomendo também pra exercitar a leitura em francês, já que os retratos são curtinhos.

O homem e seu abismo

2010-04-23T00:04:00.002+02:00

John Stezaker, visto em pablogt.com

Cinquentona

2010-04-21T17:27:00.002+02:00

Obrigada, mamãe. Apesar de você ser mal-falada, subestimada e mimada, eu amo ser cria sua.

Eyjafjallajoekull!

2010-04-20T12:39:00.003+02:00

É o singelo nome do vulcão que resolveu soltar um punzinho fora de hora.

E aí, vai encarar?

Achei aqui

A paz no barraco

2010-03-30T14:57:00.003+02:00

Há frases que nos tocam fundo. Num desses e-mails repassados em cadeia, um dia eu li “não se altere por situações sobre as quais você não tem nenhum controle”, e quis sinceramente mudar. Impaciente, esquentada e bateu-levou por natureza que sou, a frase me fez repensar minhas atitudes.
Passei a me fazer as três perguntinhas mágicas cada vez que me deparava com alguma encruzilhada. Quando vai acontecer? Eu posso resolver sozinha, ou depende de mais gente? É realmente tão importante assim?

As duas primeiras perguntas são questões objetivas, rápidas de responder. Mas saber se, afinal de contas, o motivo de nossa dúvida ou insegurança faz realmente tanta diferença é que coloca à prova nossa capacidade de mudar.

Incorporei a idéia de que não vale a pena perder o sono sobre o que ainda não aconteceu, sobre o que não depende de mim e sobre aquilo que, na verdade, nem tem tanta importância, e reconheço que passei a viver melhor. Selecionando o que tinha ou não o poder de me tirar a paz de espírito, eu comprovei que quase nada do mundo material é tão essencial.

Só que, como tudo que é demais acaba virando rotina, há momentos em que é vital subverter nossa filosofia de vida. De repente eu me vi muito Sandy, passivamente optando por não dar tanta importância assim a quase nada. Não se angustie, não se antecipe, espere mais um pouco, as pessoas tem outro ritmo, releve, ignore, conte até um milhão, seja superior...

Mas como não sou santa e paciência tem limite, nessas últimas semanas voltei a literalmente armar barracos e não ter medo de pagar pelos meus excessos. Se eu tenho que exercitar a compreensão com as pessoas, porque elas não podem também fazer o mesmo?

Não, eu não vou mais me matar de trabalhar sozinha. Não, eu não vou aceitar fazer, mais uma vez, o favor que já se acostumaram a pedir a mim, porque sou flexível. Não, eu não vou mais aceitar atraso do que tem que ser feito no prazo. Se você não soube retribuir o meu favor eu não vou mais botar na conta da justiça divina e vou te dizer com todas as letras o que eu penso disso, apelando pro Facebook se para isso eu precisar te constranger (kkkkkkkkkkkkk!). Eu não vou ficar escutando você se queixar pela décima vez no dia só porque eu te amo. Eu não aceitar de braços cruzados aquilo que eu sei que é possível mudar. Eu não vou ter mais sempre tanto pudor de dizer o que penso para os meus amigos só porque eles são meus amigos e eu não quero ficar mal com ninguém. Eu não vou fingir que já passou quando estou magoada de verdade.

Claro que, não deixando nada barato, as coisas também não se resolvem, assim, muito mais facilmente. Mas só a liberdade de ser sincera comigo mesma já me traz um tipo de alívio do qual eu andava sentindo falta.

Estrangeiro em terra própria

2010-03-24T13:10:00.001+01:00

Nem quando eu tiver 90 anos eu vou deixar de, por vezes, me sentir uma alienígena na Terra.
A rotina da realidade é o que nos faz seguir movendo a roda da vida, como hamsters, que passam o dia ali, correndo sem refletir.
Mas homens não são hamsters, e, ainda que não interrompamos o movimento da roda, não podemos deixar de pensar por ao menos um segundo em que rumo damos à nossa vida.
De um golpe, se deixamos de mover a roda, a dúvida surge: o que eu estou fazendo aqui? Como vim parar nessa vida, nesse lugar, convivendo com essas pessoas, trabalhando disto ou daquilo, estudando pra ser isso, vivendo de maneira alternativa, não fazendo nada, ou sem saber o que fazer da vida?
Uma conversa com um amigo angustiado me fez parar a roda e questionar. Atualmente estou apaixonada. É um momento muito feliz. Mas, para nossa surpresa, nem eu, nem esse meu amigo, que também está em um relacionamento feliz, nos livramos de sentir, por vezes, que não integramos nenhum grupo, que ninguém fala nossa língua e que somos estrangeiros em nossas próprias vidas (palavras dele mesmo). E não tem amor, nem carinho e muito menos sentimento de proteção que deem jeito.
Escutando-o sem deixar de correr na minha roda, receitei-lhe um bom chá de realidade. Vai fazer o que todo mundo faz, arrume tarefas cotidianas e comuns para desempenhar, eu disse. Mas ele, bom argumentador como todo insatisfeito, me respondeu que essa rotina invisível ,“de todo dia e de todo mundo” é como uma droga que bloqueia a entrada para nossa essência mais profunda, individual, inquieta e filosofante. Uma atmosfera tão densa que, às vezes, se conseguimos tal proeza –o que de fato é, conseguir enxergar dentro da própria alma- pode custar, e doer bastante, voltar ao mundo real.
Resumidamente, ele e eu sofremos sinceramente porque nos sentimos demasiadamente sensíveis e perdidos em meio a uma sociedade que exige cada vez mais: ter sucesso profissional, ser inteligente, simpático, bonito, bom de cama e manter-se sempre jovem, casar por amor, participar ativamente da criação dos filhos e poder dar a eles de tudo, ter um milhão de amigos, uma família feliz, comprar um bom carro, uma boa casa, viajar de férias todo ano, momomomomomomo... Tudo isso sem parar de mover a tal rodinha do hamster e se perguntar se escolhemos livremente o que fazer com nossas vidas.
Daí, por consolo ou desespero, me lembrei da avó de outro amigo que se suicidou pulando da ponte aos 85 anos, e tive a sensação que ainda não vi nada.

Bichas suburbanas

2010-03-19T10:51:00.004+01:00

Esse texto eu dedico às bichas suburbanas que, feliz ou infelizmente, cruzaram o meu caminho. Felizmente, porque com elas aprendo sobre a vida. E infelizmente, porque com elas pago um preço pela minha ingenuidade.
Não sou preconceituosa e tenho muitos amigos gays. Mas a bicha suburbana é um capítulo à parte.
Primeiro, ela se encanta por você. Te adora de cara, claro, porque, com seus singelos olhinhos de hiena, reconhece de longe o que pode obter às suas custas. Na verdade, ela quer ser/ter o que você é/tem, e trata de ganhar a sua confiança.
Ninguém te acha mais fantástica do que ela, que está sempre te botando pra cima, elogiando seu cabelo, sua atitude, suas roupas e os seus bofes, fazendo você se sentir uma supermulher.
Ela praticamente baba, fascinada, quando você conta sobre a sua vida, que é muito mais interessante que a dela própria. Ela vai estudando todos os seus trejeitos, visual e vocabulário, até que, um dia, você pensa, ainda sem nenhuma malícia: “nossa, mas como a Fulano fala e gesticula igual a mim! Acho que estamos mesmo andando muito juntas!...”
Esse reconhecimento faz você, ingenuamente, pensar que é muito querida por essa biscate enrustida, que no fundo só quer saber de te sugar.
É a pior bicha que existe, porque, além de cobra, é SUBURBANA. Vir do subúrbio, em si, não tem nada demais. Nem todo mundo precisa nascer “na cidade” pra ter educação, bom gosto e elegância. Suburbana é a mentalidade, a atitude. Ela é mesquinha, gonga todo mundo na sua frente, parece se sentir muito melhor que todo mundo, preza exageradamente o lado material das coisas. Não tem capacidade de valorizar as pessoas pelo que elas são, faz um julgamento baseado naquilo que vê. E, obviamente, valoriza a si própria na medida em que vai adquirindo bens: se sente o máxxximo quando consegue, por fim, pegar emprestada aquela sua camiseta que ela acha suuuuperfina, ou quando consegue juntar uma grana pra comprar o tênis com que todas as bichas ricas desfilam.
É incapaz de atrair pessoas com a sua própria luz e sabe disso; então, ela astutamente gravita ao redor de quem ela quer ser. A princípio só fica observando o universo da pessoa, tentando absorver alguma coisa. Logo, mais confiante, ela aprende a manipular seu objeto de desejo/inveja. O último estágio dessa “relação” é o bote, quando ela parte pra cima das suas roupas (imitando seu modelões, pegando roupa emprestada sem devolver), do seu dinheiro (pede emprestado em poucas quantidades e logo vem o maxicalote), das suas amizades e até do seu bofe. Quando chega nesse nível é que você se dá conta do maquiavelismo da bicha. Santa ingenuidade, a nossa.
Essas bichas só se aproximam de mulheres, porque são as únicas suscetíveis ao seu teatrinho de encantamento. Sabem que homens, bichas inclusive, não caem nas suas teias de aranha pegajosas, até porque a concorrência é direta e, dependendo dos casos, uma covardia: pense numa bicha fina e outra suburbana, uma do lado da outra, dá até pena! Ela precisa de exclusividade pra poder atuar, por isso arrasta a asinha de gralha pras bandas femininas. Porque, paradoxalmente, só uma mulher tem o que essa biscate mais quer e menos pode chegar a ter: uma racha.

...

Cantando pra subir: essa é bichinha é suburbana, mas é do bem:

Insecure...

2010-03-15T11:48:00.001+01:00

Segundas-feiras eu costumo sentir uma "pré-angústia" de algo que ainda nem comecou.
De Ron Mueck, vale a pena ver as obras dele.

De imperadores, reis e discípulos aplicados

2009-12-07T22:59:00.000+01:00

Em uma segunda feira inspirada como poucas - meu Flamengo campeao brasileiro, e o Imperador Adriano comandando o espetáculo, resolvi postar algo mejestoso. Senao, vejamos:

O rei supremo:

A evolução da espécie:

O caso Geisy - versão resumida via msn

2009-11-22T21:53:00.000+01:00

XXX says:
era uma moça indo pra aula como fazia sempre só que com um vestido pra ir pra festa, mais curto, como várias moças da faculdade dela fazem
XXX says:
na faculdade algumas pessoas acharam aquilo provocativo e em vez de ficar por isso mesmo, como sempre acontece, ou no máximo alguns caras ficarem olhando, ela começou a ser insultada
XXX says:
no início por poucos e depois por muitos seguindo o efeito da multidão, chegou a um ponto que ela teve que ser escoltada pra fora da faculdade
XXX says:
e tudo foi filmado e colocado na internet, o que gerou uma repercussão nacional, envolvendo autoridades, a mídia convencional
XXX says:
grupos feministas e movimentos sociais
ela virou bandeira de grupos que nem conhecia
acabou defendendo bandeiras das quais nunca ouviu falar
gerou até uma manifestação de um grupo de alunos da unb que ficou nu na reitoria da faculdade
XXX says:
uma situação que na verdade não passa de uma agressão gerou interesse de revistas masculinas e produtoras pornô
XXX says:
agora ela, de aluna de turismo
uma moça normal
virou bandeira pra feministas e pode ganhar um dinheiro que nunca viu na vida se posar para as revistas e fizer os filmes
XXX says:
isso tudo sem ela ter feito nada de mais
nao tem lógica
XXX says:
aff
Powpow says:
vou colar no meu blog, gracias.
XXX says:
dá uma melhorada
Powpow says:
ok, vou editar. da outra vez vc usou expressões mais cabulosas.
XXX says:
pois é
tem que ser espontâneo
Powpow says:
que nem a geisy.

Black power to all the people

2009-11-20T16:28:00.001+01:00

O dia é de conscientizacao, seja no mundo, no Brasil, no Ceará.
Para mim essa imagem é uma das mais bonitas expressoes de orgulho e resistência. Me emociono toda vez que a vejo.
Preto é lindo.
Viva nós.

Aos vencedores, as bananas

2009-11-10T14:35:00.000+01:00

Ontem a queda do Muro de Berlim fez 20 anos. Acompanhei tudo junto com meio mundo pela TV e, apesar de ter apenas dez anos, tenho lembrancas muito vívidas daquele bloco de cimento todo pichado que um monte de gente destruía com picaretas e martelos, em um irrevogável processo de libertacao.
A história é complexa, e a vida, muito mais. Não sei se sou a única, mas levei 20 anos e precisei ver e viver em Berlim para compreeender o que foi a tal Cortina de Ferro, e brutal é a melhor palavra que me ocorre.
Um mundo repartido entre capitalismo x comunismo, até aí, ok. Divisao ideológica radical da Europa. Um país que passou a ser dois depois da II Guerra e, observando o absurdo com uma lupa, uma cidade cortada por uma cicatriz de 155Km de extensao. Famílias divididas na marra, gente que saiu pra trabalhar e não pôde voltar, pessoas inconformadas com as consequências diretas como um soco da Nova Ordem Mundial em suas casas. Conseguir atravessar uma rua era poder escolher uma vida e não simplesmente ser obrigado a viver outra, inesperada, injusta (como nos demonstraria a História) e indesejada.
O muro caiu por por forca de um legítimo movimento popular pacífico, decorrente de rachaduras profundas na estrutura do “socialismo”. Ninguém queria ser obrigado a participar passivamente da decadência em avancado estado daquele sistema. A Perestroika avancava Leste Europeu afora, e só os dirigentes alemaes-orientais não queriam ver o óbvio: era hora de devolver a liberdade para todos os alemaes.
Na noite de 9 de novembro, multidoes de berlinenses-orientais cruzaram pontos de fronteira de sua própria cidade – o absurdo, o absurdo- para ver o outro lado da vida. Do mundo do qual haviam sido excluídos por algo mais que 28 anos. Contentes e saudosos, os do outro lado os receberam de bracos abertos, ainda que estupefatos com aquela euforia descontrolada de seus compatriotas, algo realmente excepcional se pensamos na mentalidade germânica predominante. Num gesto de delicadeza ao recebê-los, os berlinenses-ocidentais distribuíram bananas, fruta tao banal até para eles mesmos, mas rara e exótica para seus irmaos-primos-pobres, culminando numa melancólica metáfora sobre o sentido da tal Cortina de Ferro. Tanta tensao política e nuclear, bravatas ideológicas vazias, arame farpado, guardas armados até os dentes, quilômetros de cimento, rigidez, sofrimento, tristeza e desilusao para acabar tudo em bananas.
Como consolo, fica a memória, meticulosamente cultivada como só os alemaes conseguem –também, passaram por cada uma- para impedir que tal atentado contra a Humanidade volte a se repetir.

O melhor club do mundo (parte II: a noite/dia)

2009-10-29T17:30:00.000+01:00

Time for a drink.

Berghain and Panormabar have a total of six bars spread over three floors. One is in the room on the right of Berghain, next to the large dance floor, a space you can imagine as the side aisle of a gothic cathedral. Just as architects of old created a clever interplay of windows and narrow columns to emphasise the direct link with the heavens, here the spotlights are positioned in such a way as to make the ceiling appear even higher than it actually is. Another bar is slightly hidden to the left of the dance floor, near the darkrooms. There's also a staircase here leading up to Panoramabar, which is a little smaller and brighter than Berghain. Upstairs is house and straight, downstairs hard and gay.

You go to Berghain late, sometimes very late. Many Berliners have started coming in the morning after sleeping to avoid the peak tourist hours of up to 8 AM. And you stay for a long time. Often you can't even remember exactly what you've done in the hours in between. Not just because you may have been under the influence of various mind detergents and disco biscuits along the way, but because Berghain opens up its own space-time continuum. With other clubs you go in, stay for a while, then go on somewhere else. Here, you stay. The rest of the world disappears. In Berghain you're off the map. This is something you have to enter into willingly. You can feel very lost as the only sober person among hundreds of intoxicated revellers. Especially since the club is so huge—over 3,000 people are probably ushered through the doors on a good night. On the other hand, every room displays such a firm sense of proportion that you almost feel—well, it would be going a little too far to say you feel at home. Like a fish in water, that's more like it. After all, you're here precisely because it isn't home.

Taking photographs in Berghain isn't allowed, not even on a mobile phone camera. Because many guests don't want to be photographed while they live out their sexual fantasies, says a doorman when asked. This may be so, but above all every photo would be a bridge to the outside world, a reminder that the outside exists at all. No club is so successful at sealing itself off from this outside world as Berghain. The sun may already be high in the sky outside—inside you always seem to be shrouded in an early-morning twilight.

Sure, there are people who do things here for which they seek out a dark corner. Everyone who's been here has seen or heard people having sex on the bar. Or on a sofa. Or next to the dance floor. Even though the explicit sex parties have always been held in the adjacent venue lab.oratory (which has nights for every sexual penchant, so long as it's gay in the broadest sense: from Yellow Facts and Fausthouse, Beard and Slime through to the biker party Spritztour), Berghain also has two darkrooms of its own. And there are all kinds of stories about people having done this, that and the other while temporarily freed from all inhibitions.

In most cases, however, stories from Berghain are about somebody talking or listening to some ludicrous drivel, or about meeting or getting to know someone who was completely off their face. Then there are the ones about someone going into the toilets with someone else and one of them feeling either incredibly good or not so good afterwards. Often these stories are still funny when it gets to the middle of the week, but sometimes they're sad.

Above all, however, they have an incredible life of their own. Anyone who's been regularly to Ostgut and Berghain over the years knows from personal experience how these stories have given rise to and constantly reinvented the legend of this club. There's this big collective discussion where you subsequently recount the events of the weekend, tell each other what happened to whom, what you saw, what other people told you and what they in turn had seen and heard about. It's a conversation in which all these stories are constantly being retold, gaining new emphasis, being weighed up, evaluated and explained. You assure one another that you can't carry on like this, although you're secretly looking forward to giving in to temptation again.

These are quite normal clubbing stories really, things you experience in other clubs too—except that elsewhere it's rarely five o'clock on a Sunday afternoon when you find your way back out into the real world. What sets these stories apart is that they are constantly being interwoven into the great Berghain discussion. Like the one about the man who was fisting his partner on the Berghain dance floor and had a centimetre scale tattooed onto his forearm. Or the one about a friend who went to the toilet and came across a woman he'd never met before. She looked at him and said "Come on, fuck me right now," but he wasn't too keen on the idea, so she landed him a punch which left him with a black eye for days. Or the one about the guy who was in the toilets having a piss when another guy stood next to him, then suddenly cupped his hand in the jet, drank the piss and disappeared again—"He could have at least asked!"

This is how the Berghain legend comes about, and it's constantly being perpetuated. What's more, the great discussion has extended well beyond the Berlin telephone network. Nights are discussed in newsgroups; Chinese whispers circulate the stories around Stockholm and Milan. A few people in Melbourne have heard them. Then at some point the New Zealand Herald is saying that there are techno clubs in Berlin where sex on the dance floor is the most normal thing in the world. At which point a couple more New Zealanders book their flights to Berlin.

When it comes to creating a legend, it's fairly unimportant whether the events really took place or not. It's enough that the stories exist, that they are recounted and passed on.

Berghain isn't Bar 25, anyway. That's a few hundred metres away, as the crow flies, on the banks of the Spree. It too is preceded by a legend of unbridled partying, but the stories from Bar 25 are more extreme and grotesque. Like the one about the girl who was lying on the grass, using her mobile phone as a vibrator and shouting "Vagina dialogue! Vagina dialogue!" Compared to these stories, life in Berghain is pretty civilized on the whole. Yes, sometimes people fuck in the metal cubby-holes next to the Panoramabar dance floor. But basically the people here know how to behave themselves. Or they ask you first: "Sorry mate, I'm just gonna have to talk a load of shit to you for a little while, is that okay?"

In which case you're quite happy to put up with it.

Then you walk around, see what's going on over here and over there, have a drink, go to the toilet and look out of a window from the urinals behind Panoramabar at that odd little stream which snakes through the wasteland. You meet all kinds of people, some you know, some you don't. While you're waiting to be served at the bar, a Frenchman in his early twenties explains that he's a techno DJ from Montpellier and that his coming to Berlin was like a Muslim's pilgrimage to Mecca. On the stairway you get talking to a huge, half-naked skinhead who tells you with a smile that there is no other club like this, "not even in Russia." At the edge of the dance floor you pick up the thread of a discussion about dub reggae where you left off a few weeks ago.

And then you dance.

On a good night, the dance floors of Berghain and Panoramabar are the best in the world. They seem to bring together the best of 20 years of house and techno. The musical expertise of the crowd is incredible, as is their willingness to throw it overboard when required by the rising curve of euphoria. It's not so much the multicultural charm of this mixture of gay and straight, young and old, guys and girls, Berliners and tourists which makes it so unique, but its ability to develop its own particular dynamic. On a dance floor full of hardened Berlin techno veterans, everyone knows what the score is, but sometimes they can lack the necessary enthusiasm when the DJ slams the bass back in after an eight-beat pause. It's just that they've heard this trick a few times already. If you replaced this whole crowd with young, gay Italians who were at Berghain for the first time and really getting their rave on, it probably wouldn't matter what track was playing—they'd go crazy every time. But the combination is wonderful. Nothing can beat a dance floor which has been formed over the years, which knows what to expect from what DJ, and is nevertheless capable of breaking out of these patterns from time to time.
Then at some point you're in such a misty-eyed state that you vigorously affirm the political dimension of electronic dance music. Which lies, you think to yourself, in the way people interact with one another on the dance floor. You have to behave yourself here, find yourself a space, avoid getting in someone else's way. You have to learn these things, they don't just come to you.

When they're lacking, you tend to get these very intense moments of hate. Like when you get shoved aside by one of those little groups who think the shortest route from the door to the bar is across the dance floor. Or when your arm gets burned because the guy next to you thinks he has to both dance and smoke at the same time (unfortunately now you can't even smoke when you're off the dance floor, except for in the somewhat uncomfortable smoking lounge). Or when two guys who lack experience in channelling their uncontrollable urge to move jostle past you and start jacking back and forth. Then they move to another spot to hop around a bit, only then to wander off somewhere entirely different, barging you out of the way again in the process.

These are the times when you would like to introduce the principle of good governance into a club setting: the good dance floor, where everyone knows what they're doing in spite of everything. Where everyone can be as wasted and as spangled as they like, but still show one another respect. Where space is in short supply, but the remaining shred of common sense dictates that those present won't take up more room than is available.

These are the kinds of things which cross your mind occasionally.

Berghain and Panoramabar possess a different level of euphoria to other clubs. The party curve continues to rise steeply well into Sunday afternoon. This is partly due to the charm of the parallel society which exists inside the club. Here they have really managed to shut out the rest of the world. Or better still, to employ it as an effect, as an additional stimulant, a device for adding intensity. When the lighting guy in Panoramabar opens up the roller blinds for a few seconds, for example, letting the sunlight break through, you can physically feel waves of elation washing over the dance floor. People cheer and raise their arms in the air—flirting, of course, with the thought that too much sun could rapidly make this world disappear: like vampires, the crowd would turn to dust.

And at some point it comes to an end. After all, Berghain is a club and not an after-party location. You go to the cloakroom and hand over your cloakroom tag, which—just one indication of the attention paid to every last detail—is not a ticket with a number, like everywhere else, but a metal tag on a string which you can wear around your neck or tie on somewhere else. Whatever state you might be in at the end of the night, you will definitely get your coat back. They think these things through here. Which is important when no one is in the soundest frame of mind.

Then you stumble out of the door and into the light. You nod goodbye to the doormen—not that you know them, but because you feel in some way indebted to them. Somehow you have to give the night some symbolic closure. You look around, feel the fresh air on your skin, notice how much you've actually been sweating. You hear the faint ringing in your ears mixed with the twittering of the birds, the chatter of people sitting around having another beer, and the soft rattle of the sound system emanating from the building.

Now you can go home. Or stop by Bar 25 again.

Visto neste excelente site sobre a cena clubber mundial.

O melhor club do mundo (parte I: o lugar e as pessoas)

2009-10-29T16:41:00.000+01:00

Panoramabar é uma das faces -a HT, mais exatamente- do que, desde my very first time, reconheci como o melhor club do mundo:

a) porque cheguei às 7h da manha e o lugar estava apenas lubrificando as engrenagens;

b) porque as pessoas na pista, todas interessantíssimas (e isso engloba muitas concepcoes), eram também muito acessíveis, e na hora da fervecao cada um fazia o que dava na telha, sem espaco pra carao ou frescuras afins;

c) porque o club e o acesso a ele -um edifício estilo comunista no meio de um descampado, bem no meio do nada no centro de Berlim- por si sós, já renderiam, fosse qual fosse o desfecho, uma boa história.

d) porque, apesar de nao ser puteiro, havia umas cabines privadas que permitiam o conforto da intimidade de quem quisesse fazer uma boa pegación, mas com porta de trelica, sem desmerecer o desejo voyeurista de outros. Ou seja, libertinagem finíssima. Notável.

e)porque, em poucas palavras, eu cheguei sozinha, conheci um monte de gente, dancei como louca por horas a fio, subi no bar e dei show, saí e entrei n vezes (bem antes de toda essa hypacao em torno do lugar, acho que agora nao pode mais), me joguei com hippies pelo meio do mato alto ao redor, adentrei algumas cabines com x pessoas diferentes, bebi, fumei, me coloquei etc. -e saí de lá 12 horas depois, como quem, literalmente, deixa o paraíso.

É longo, mas fina literatura urbano/hedonística também, esse trecho que segue aqui abaixo, extraído de "Lost and Sound: Berlin, techno and the Easyjetset", livro do jornalista alemao Thomas Rapp, recém-publicado nas gringas. Pra quem nao conhece o Panoramabar -que também é conhecido como Berghain-, o autor descreve uma noite de sábado com riqueza de detalhes e um agucadíssimo senso de humor. Pra quem conhece, como eu, escorrem as babas pela boca de vontade de voltar. É isso aí:

Incidentally, when exactly is Saturday? Almost all clubs open at midnight, so a clubbing Saturday is always Sunday already. The time before the clubs open needs filling—in bars, on the street if you really have to, or at home. If you go to a club before one o'clock on a Saturday night, you inevitably end up on an empty dance floor, a dance floor being played to by a DJ who knows full well no one wants to dance at this hour, and who therefore plays music that no one would dance to, if there was anyone there. But there isn't. The people are outside. In the queue.

This is the case everywhere, but especially at Berghain. The queue snakes a long and orderly path over the sandy ground. Bordered at the very back by construction site fencing, then corralled into an S-shape by steel barriers near the door, it's as if these people are queuing to get into another country. And in a sense, they are. A common assumption is that the time spent waiting outside the door of a club has something to do with the exclusivity that the club in question claims to possess. This belief is probably a distant echo of the anguished groans of all those who, at some point in the late '70s, waited to be let into Studio 54 in New York, the most famous discotheque of the twentieth century. Here, the doorman's reign of terror created that mixture of celebrity, money, beauty and youth to which some still aspire today. You were beckoned to come inside—or not, in which case you just had to stand there and watch. This could go on all night. There was no one forcing you to persevere except for the sheer appeal of gaining some ground in the attention economy which governs the nightlife of cities where fame, wealth and taste belong together.

Berlin isn't one of those cities.

Indeed, all attempts by club promoters in the '90s to open a discotheque that followed this principle ended in fiasco. Taste and money just don't belong together in Berlin, except in the art scene. Since the '90s, however, this scene has almost entirely given up its once close alliance with the techno and house clubs, along with the idea that every exhibition opening absolutely must have a DJ. Nowadays artists, gallery owners, art collectors and critics prefer to gather in their own restaurants and bars in Berlin-Mitte. This district is also home to the only club where the door policy remotely recalls the principle of Studio 54: Cookies on Unter den Linden.

All these things may run through your mind as you stand in the famous queue outside Berghain. The first and most important difference between this and all other queues is that it's for everyone. There is a guestlist here, too, but it's relatively short and carries no symbolic weight. If you're on it, you still have to wait, you just don't have to pay. Only the night's DJs and their entourage can amble past the queue, plus a few people who have a particular connection with Berghain. This has little effect on the queue, however. Perhaps three or four small groups walk past you in the space of an hour, no more. You can watch them while you wait. It always takes a while, whether it's one, three or six o'clock in the morning. Sometimes there's an extra doorman who stands about halfway up the queue and whose sole responsibility is to send back any wannabees who think, for whatever reason, that all are equal before the door to Berghain—except for them.

In its implementation, this policy actually gives a faint sense of Jacobin Terror. Whether you're a queen or a farmer, it really can happen to anyone. Firstly, then, this door is radically democratic. Secondly, however, it exhibits a refreshing arbitrariness which makes you ask yourself the question each and every time, even after years of getting in without a problem: Will I get turned away tonight?

This is the question that all in the Berghain queue ask themselves. Whether it's the couple who keep telling each other off for fidgeting around, or the group of Italians who look as if they've been reading fanzines back home with style tips for Berlin clubs. Their new-rave look comprises huge coloured sunglasses and haircuts nurtured for maximum asymmetry. The girls are wearing purple leggings and poison-green tops, the guys have post-ironic slogans on their T-shirts. One woman is battling her fear of not getting in with an endless and increasingly confusing lecture on her home city of Wuppertal. The two Dutch guys she's befriended in the queue are preventing her monologue from petering out by muttering an occasional "hm" and "ah." Two other guys are making fun of those who aren't let in while warning one another not to laugh too loud, otherwise they might be on the receiving end themselves.
Berghain not only bears a certain architectural resemblance to a cathedral, it's an actual temple of techno. And whether by design or not, waiting in the queue is the first step in an initiation ritual, soon followed by an unmistakable feeling of butterflies in your stomach as you edge towards the door. You watch as people ahead of you get turned away. You try to figure out the criteria. Most of the time it's pretty simple: groups of young men always have a hard time. If on top of that they are tourists, straight or obviously drunk, things get even tougher. But these are just rough guesses. When a punk who doesn't get in shouts out, "Fuck you, Germany! You're scum! I'm from Vienna!" everyone has a little chuckle.

You don't want to party with just anyone, so no tears are shed for any of those who are turned away. At the same time, the price you pay for exclusivity is the risk of not getting in yourself.

Your identification with the tormentor is mixed with anticipation and fear—a multitude of contradictory feelings come together on the way into Berghain. And that's the way it has to be; it's the first tension to be released as you finally set foot in the club. The initiation ritual continues with the thorough drug search carried out in the entrance area beside the cash desk: the ritual cleansing. Then you pay your dues, another religious act, to gain passage to the cloakroom, a huge space which contains a few sofas and is dominated by a giant mural painted by the Polish artist Piotr Nathan. It's called The Rituals of Disappearance.

The lighting reinforces the feeling of an initiation: it's dark outside, dimly lit in the entrance area, bright in the cloakroom. Then, once you've crossed the final threshold and entered the large hall which you could hear booming from outside, it suddenly gets dark again. You cross the hall, climb the large steel stairs, and even if you already know what you've let yourself in for over the hours to come, you still get a sharp shock every time as you stand facing the dance floor and let the music thunder over you. For a few seconds, as your eyes try to adjust to the strobes, you stumble around in semi-blindness. It's a little like a punch in the face—not only do you have to jostle your way through a mass of sweating bodies which have already been there a couple of hours longer than your somewhat more sober self, you also get physically assaulted by the sound waves of the music.

O presunto

2009-10-22T23:18:00.000+02:00

Registro feito pelo meu querido Chuis da janela daqui de casa, veranito passado...

Coliformes Fecales

2009-10-20T23:14:00.000+02:00

Curta feito em três dias com mais quatro amigos para o Festival de Cine Digital de Barcelona (DiBa), em junho de 2008. Demorei eras pra postar, mas aí está:

Uma reflexão realista sobre a equivalência do tempo...

How do you like your eggs?

2009-10-17T11:32:00.000+02:00

Defacing: a Bansky sample

2009-10-17T11:27:00.000+02:00

Outro exemplo de defacing, desta vez do mega-hypado artista (ou entidade, talvez?).
Se ele está fazendo, vai virar tendência...

Defacing bombs

2009-10-17T10:23:00.000+02:00

Retomando o defacing, vi aqui no pablogt um revolucionário exemplo de defacing. Não sei se essa campanha da Dolce&Gabbana chegou ao Brasil, mas aqui na Europa causon frisson quando foi lançada, no comecinho do verão, com todos os bellissimi da equipe italiana de natação posando como modelos. A foto de baixo não sei de quem é, mas que á imagem é boa, nem dúvidas...
Já estou vendo a hora que o meio publicitário resolva se apropriar dessa ideologia "esculacho" para vender mais. No fim, a vida sempre acaba imitando a arte, né?

Vamos trabalhar um pouquinho?

2009-10-17T09:58:00.000+02:00

Provavelmente por causa de um jejum que já se estende pelo seu 6° dia (recomendo, é bom pro organismo e de quebra bota a cachola pra funcionar que é uma beleza), tive um lampejo de vontade e resolvi voltar.
Esse vídeo ilustra de maneira lúdica o que todos nós conhecemos bem: a tal enrolação, também conhecida em meios mais ilustrados como procrastinação.
Inspirada pelos irmãos do tucasamicasa.
E mãos à obra, macacada!

A altermodernidade

2009-06-15T17:15:00.000+02:00

Fiquei devendo explicações sobre o Altermodernism, ou Altermodernismo, em português. O pai do termo é Nicolas Bourriaud, crítico de arte francês, co-fundador do Palais de Tokyo de Paris e atual curador da Tate Britain.

Resumindo, Bourriaud diz que:

"Artists are looking for a new modernity that would be based on translation: What matters today is to translate the cultural values of cultural groups and to connect them to the world network. This “reloading process” of modernism according to the twenty-first-century issues could be called altermodernism, a movement connected to the creolisation of cultures and the fight for autonomy, but also the possibility of producing singularities in a more and more standardized world."

Foi uma grande sacada perceber que essa miscigenação virtualmente ilimitada de referências culturais, históricas e estéticas já não cabe sob o rótulo da Pós-modernidade. Ou, pra usar um termo que atualmente me apaixona, a matriz se expande tendendo ao infinito. Porque as identidades culturais já se descobriram, se afirmaram e hoje em dia caminham com pernas próprias na direção em que bem quiserem. Há cada vez mais pontes e mais atalhos em um mundo quase totalmente mapeado, e de maleáveis fronteiras. Vivemos em meio a uma maior e mais abrangente diversidade cultural, que abriga um maior repertório de experiências históricas e outros imaginários possíveis, sejam eles visuais ou psíquicos, pessoais e/ou coletivos. Há novas maneiras de mover-se sobre um campo fértil de possibilidades, em que as linguagens se complexizam e se simplificam em alta velocidade por meio de canais de comunicação híbridos, capazes de estimular vários sentidos, simultaneamente.

(Em tempo: Bourriaud foi um dos primeiros teóricos de arte a relacionar a prática do disc-jockeying como uma das vertentes da cena artística contemporânea, ainda em 2001.)

Veja o manifesto do Altermodernismo aqui:

Desdibujando identidades en el espacio y tiempo: proyecto Defacing

2009-06-08T15:02:00.000+02:00

El proyecto Defacing (desfigurar/deformar), del artista cubano Pablo González-Trejo, desvela nuevos horizontes para el arte contemporáneo al poner en jaque paradigmas sobre la producción y autoría de la obra de arte en plena emergencia de la cultura alter moderna – término creado por Nicolas Bourriaud para definir la nueva modernidad, surgida en la actual era globalizada.

Según Bourriaud, la idea de multiculturalismo e identidades culturales da lugar a un escenario criollo, pero a la vez globalizado, bien más extenso, en que las fronteras se mueven y se diluyen en velocidad cada vez más alta, permitiendo un intercambio de información en muchos lenguajes, simultáneamente y por híbridos canales de transmisión. Como una consecuencia natural de tal proceso, actualmente el arte experimenta nuevas formas de expresión y comunicación en un territorio cultural repleto de imágenes y signos que ya no se restringen a sus límites originales, siendo plenamente reconocidos en muchos lugares del mundo.

González-Trejo apuesta a por la capacidad de transmitir y percibir sentimientos a través de la representación visual de un imaginario tejido a través del tiempo, suyo y también colectivo, dando lugar a un dialogo entre el público y la obra, en que los discursos subjetivos coinciden en la formación de una nueva simbología para el arte y evolucionan hacia otras direcciones, revelándose, afirmándose y (des)construyéndose de formas cada vez más libres y autónomas.

El artista parte de la idea esencial de la representación visual de la memoria subjetiva para la concretización de su proyecto, fomentando una discusión abierta sobre el imaginario, personal y también colectivo, al proponer nuevas cuestiones bajo la premisa de interactividad. A través de una mirada íntima y a la vez pública, bien como afectiva y catártica, acerca de la noción de identidad -sea ella personal, ideológica o cultural-, el artista estimula el debate público acerca de las funciones sociales, políticas, estéticas y psíquicas de la producción artística, además de cuestionar la propia idea de autoría al proponer otras formas posibles de diálogo entre el artista y el espectador.

Defacing se compone de una serie de dibujos hechos en carbón vegetal que, cuando expuestos por primera vez, son desfigurados/borrados con pintura acrílica de color blanco por alguien a quien podemos llamar defacer (en una traducción libre, desfigurador o deformador), presente entre el público.

El objetivo artístico del proyecto es cambiar la perspectiva del público frente a la obra presentada en el espacio físico de la exposición. González-Trejo convoca al público a reaccionar sobre lo que ve, y la intención se concretiza justamente a partir de este intercambio. Obviamente, el defacer puede percibir la expectativa presente en las miradas ajenas durante los sesenta segundos de que dispone para desdibujar la obra, y que ejercen significativa influencia sobre la manera como él responde a lo que se le presenta, además de moderar la intensidad de su reacción.

Lo que ocurre es la colectivización del proceso artístico, convirtiéndolo en algo libertador. Un gesto antes de todo catártico, en que uno interviene públicamente, y no apenas sobre una obra de arte en su sentido institucional, sino también sobre una imagen reconocible por el defacer y que de alguna manera lo conmueve, sea estética, psíquica o físicamente.

Para retratar a los amigos, el artista recurrió a sus impresiones subjetivas sobre cada uno de ellos, así como al vasto repertorio de sus propias memorias, históricas y afectivas. Partes integrantes, en fin, de un referente visual y emocional particular. Hay algo de lisonjero pero también de desafiador en la intención de González-Trejo de exponer literalmente a algunos de sus entes queridos, al mismo tiempo en que los invita a reaccionar de manera casi iconoclasta sobre su propia imagen, bajo la mirada atenta de otros. El aprecio esencial en la relación entre el artista y el defacer trasparece en el resultado final de la obra, investida de un espíritu de benevolente parcialidad- característica de la amistad por definición. Un intento que se encuentra originalmente circunscrito en la esfera del afecto, y que ha resultado, según González-Trejo, en una placentera experiencia.

Desdibujar dictadores, entretanto, ocurrió sobre fundamentos un poco diferentes. Por si solos, los rostros de gente como George W. Bush, Adolf Hitler, Fidel Castro, Condoleezza Rice, Donald H. Rumsfeld, Hugo Chávez y Robert Mugabe, entre muchos otros déspotas, dispensan presentaciones: se han consagrado en la historia humana como íconos visuales, reconocibles por millones de personas, no solo por los daños inflingido a sus propios compatriotas, sino también por la arbitrariedad de su hechos y violencia contra otros pueblos, culturas, ideologías y religiones. Cabe aquí afirmar que, en un imaginario colectivo, estas caras personifican a la maldad. Su mera visión ocasiona un involuntario rescate de memorias traumáticas y dolorosas desde los escombros de su propia historia personal; recuerdos que, bajo condiciones específicas, desencadenan un espontáneo proceso de catarsis personal y/o colectiva, digno de una verdadera obra de arte.

En Defacing, los retratos se forman y se nutren no apenas de la memoria del artista, sino de muchas otras memorias. Visuales, emocionales y físicas, construidas a partir de experiencias personales y cada cual relacionada a un imaginario único. El resultado del proyecto, lejos de una obra encerrada, refleja un inesperado y voluntario dialogo, en que ambas extremidades permanecen abiertas.

Así como las fronteras de nuestros mundos interiores avanzan o se retraen según un constante proceso de redelineación, nunca llegamos a formar nuestras identidades como algo macizo y bien definido. Lo que somos y la materia de que estamos hechos sigue evolucionando constantemente, según dónde, cuando, con quién y como vivimos. Tal como sugiere González-Trejo, somos más una metáfora de nosotros que nosotros mismos.

Defacing, por Pablo González-Trejo

2009-06-08T14:03:00.000+02:00

Pablo González-Trejo é um artista cubano que vive entre Paris e Miami. Nos conhecemos aqui em Barcelona, e tempos depois ele me pediu para escrever uma crítica em espanhol sobre o seu projeto Defacing, um belo exercício de diálogo entre o artista e o público com a intenção de despertar emoções como o afeto e a catarse por meio da memória, o que acabou resultando em uma obra de arte nova, interativa e aberta...

Deu trabalho, mas foi muito gratificante participar do projeto de alguma maneira, além de me sentir identificada com a proposta de PGT. Ainda pude conhecer outros artistas que trabalham sobre a mesma linha de pensamento, além de ter sido formalmente apresentada ao Altermodernismo: uma corrente teórica atual da arte contemporânea da qual já me sentia devota antes mesmo de conhecer.

Na foto: "Che and Fidel", carvão sobre tela e acrílico, 2008.

Conheça o trabalho de Pablo González-Trejo: www.pablogt.com

A (minha) mãe desnecessária

2009-05-13T12:09:00.000+02:00

Um fim de semana desses estava eu, em casa, ocupada com qualquer tarefa doméstica, quando me lembrei da minha mãe. Parece inconcebível que a gente esqueça da própria mãe, mas confesso que foi uma coisa muito natural, assim, de repente, resgatar a imagem do rosto dela, dos trejeitos, da gargalhada mais deliciosa do mundo, e sentir uma tremenda saudade.
Sou filha única e, para cúmulo da independência, ainda moro longe. A mais de 8.000 Km da minha mãe. Sei que ela sofre muito com a minha ausência, apesar de tentar esconder isso de mim. E muitas vezes quase me senti culpada por minhas escolhas de vida. Mas, graças aos deuses, tive uma educação extremamente liberal, justa e feminista -ainda que ela jure de pés juntos que isso não tenha sido premeditado- e por isso nunca, em nenhum momento da minha vida, ela me cobrou minha presença, me chantageou emocionalmente ou tentou me inculcar qualquer sentimento de remorso por ser uma pessoa de espírito, digamos, nômade. Foi ela que me fez assim, criando-me para o mundo, para a vida, e não para ela e mais ninguém.
Uma meia hora depois abri minha caixa de emails, e encontrei esse texto, que ela havia mandado pra mim. Sincronicidade pura e simples, de mãe para filha.

A boa mãe é aquela que vai se tornando desnecessária com o passar do tempo.
Várias vezes ouvi de um amigo psicanalista essa frase e ela sempre me soou
estranha. Até agora. Agora que minha filha adolescente, aos quase 18 anos,
começa a dar vôos-solo. Chegou a hora de reprimir de vez o impulso natural
materno de querer colocar a cria embaixo da asa, protegida de todos os
erros, tristezas e perigos. Uma batalha hercúlea, confesso. Quando começo a
esmorecer na luta para controlar a super-mãe que todas temos dentro de nós,
lembro logo da frase, hoje absolutamente clara. Se eu fiz o meu trabalho
direito, tenho que me tornar desnecessária.

Antes que alguma mãe apressada venha me acusar de desamor, preciso explicar
o que significa isso. Ser 'desnecessária' é não deixar que o amor
incondicional de mãe, que sempre existirá, provoque vício e dependência nos
filhos, como uma droga, a ponto de eles não conseguirem ser autônomos,
confiantes e independentes.

Prontos para traçar seu rumo, fazer suas escolhas, superar suas frustrações
e cometer os próprios erros também. A cada fase da vida, vamos cortando e
refazendo o cordão umbilical. A cada nova fase, uma nova perda é um novo
ganho, para os dois lados, mãe e filho. Porque o amor é um processo de
libertação permanente e esse vínculo não pára de se transformar ao longo da
vida.Até o dia em que os filhos se tornam adultos, constituem a própria
família e recomeçam o ciclo. O que eles precisam é ter certeza de que
estamos lá, firmes, na concordância ou na divergência, no sucesso ou no
fracasso, com o peito aberto para o aconchego, o abraço apertado,o conforto
nas horas difíceis.

Pai e mãe - solidários - criam filhos para serem livres. Esse é o maior
desafio e a principal missão. Ao aprendermos a ser 'desnecessários', nos
transformamos em porto seguro para quando eles decidirem atracar.

Márcia Neder
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Das funções do inconsciente

2009-03-24T17:48:00.000+01:00

“E essa é a brasileira guapa, de quem eu te falei”.
Com essa frase fui apresentada ao amigo de Gabriel, durante a festinha de despedida dele. Só então confirmei o que meu colega de trabalho realmente pensava de mim.

Ainda que eu tentasse não dar muita atenção a ela, minha intuição sempre me disse que Gabriel tinha uma quedinha por mim. Não vou entrar em detalhes nem demonstrações factíveis, era uma constatação feminina e ponto.

Caloura em uma equipe cheia de rapazolas autossuficientes, eu procurava me comportar da mesma maneira, sem dar qualquer brecha pra me chamarem de “chata” ou “mulherzinha”, e em nome do profissionalismo, ignorei ou neutralizei todas as tentativas de aproximação do menino, que, independente da minha total passadice inicial, sempre me tratou muito melhor que o resto dos colegas.

Confesso que não me custaria nada flertar abertamente, especialmente com ele mesmo botando todas as pilhas, mas eu dizia a mim mesma que ele era meu colega de trabalho e que não valia a pena.

Era bacana passar o dia inteiro ao lado de um cara que me atraía, mas nunca cheguei a considerar nenhuma hipótese no plano real. Até eu voltar de férias na segunda e descobrir que sexta seria o último dia dele no trabalho. Daí escancarou a azaração. De ambas as partes, verdade seja dita.

Apesar de me dar conta de que sentiria a falta dele no trabalho, esperei a festa de despedida para ver se aconteceria algo a mais. No final, acabou não rolando nada além de umas conversas mais apimentadas, contato físico intencional e umas cervejinhas a dois. Uma graça, ele. Pena que nos conhecemos no trabalho e ele está indo embora, me conformei, ressaqueada, na manhã do sábado seguinte.

Desde então, eu tenho sonhado com ele todas as noites, como se realmente estivesse apaixonada. Sei que sonho é coisa que não se explica, mas estou convencida de que, às vezes, o inconsciente trabalha pura e simplesmente em prol da nossa felicidade. Senão, como explicar uma simples historinha que não passou do plano platônico, mas cuja inexistência eu posso compensar com enredos e cenários de tal intensidade, que até me fazem hesitar ante a perene fertilidade dos sonhos e a repetidamente estéril realidade?

Aos meus amigos

2009-03-18T13:33:00.000+01:00

Obrigada por fazerem do meu Carnaval, do meu 20° aniversário e das férias mais aguardadas de toda vida dias fantásticos, alegres, engraçadíssimos e repletos de amor e felicidade. Sem vocês eu não sou ninguém, por isso levo todos aqui, dentro de mim, pra todos os lados. Daí, quando a saudade aperta, tal como um coelho na cartola de um mágico, basta tirar uma recordação bacana de dentro da cabeça pra começar a rir comigo mesma. Por ordem de reencontro:

Peixão: saiba que te tenho incrustada no meu coração como um bichinho de goiaba. Obrigada pelo intercâmbio de ideias mais que sintonizadas, pelo carinho e pelas gentilezas de sempre. Sutis, mas ao mesmo tempo tão escandalosamente comoventes, que continuam me surpreendendo, ainda que eu esteja “mais uma temporada” longe (e das quais eu sigo tentando aprender para repassar adiante).

Úrsula: meu orgulho! Adoro te ver cada vez mais determinada, sonhando alto, sem paredes em direção ao que te realiza. Amiga apaixonada pela vida, não tem medo de ser o que é: autêntica. Só ao teu lado não tenho medo de ser piegas, de me deixar arrebatar pela beleza de uma simples cebola (lembra como era linda?) em uma visita besta ao Carrefour.

Marilda: você não muda nunca, que bom! Sol da minha vida e de todos que te conhecem. Estar contigo me enche de uma energia que poucas pessoas nesse planeta sabem irradiar. Como se não bastasse ser tão iluminado, a dança te faz um bem enorme, nota-se pelo seu olhar (e pelos bracinhos bem torneados, hum!…). Sinto saudades de dividir casa com você até hoje…

Dalit: Mesmo nos falando diariamente via MSN, não há nada que se compare a estar contigo de "corpo presente": nossos assuntos, pala(vra)s ao vento, ideias desconexas (ou não) e opiniões sobre tudo o que nos interessa – absolutamente tudo. Obrigada pela disponibilidade infinita e por dividir comigo toda a sua sabedoria e curiosidade pelo mundo.

Garoto Verão 2009: como sempre um gentleman. Um carinho. Topa-tudo e topa todas, sem medo de ser e de fazer todo mundo feliz. Adorei revê-lo, tão livre, leve e solto como você é…que o ano siga te presenteando com tudo o que você merece.

Brazil: você é mais minha amiga do que imagina, sabia? Tenho uma admiração profunda por você, já antiga, creio que já declarada. Adoro seu sorriso enorme e espontâneo, sua maneira prática de ver as coisas, sua alegria, sua presença, trocar impressões sobre a vida e o mundo na blogsfera, como penfriends da pós-modernidade. Vou tentar ser mais assídua.

Estrela-do mar: já adorava, mas agora parece que nos aproximamos ainda mais. Que surpresa boa te descobrir como amiga, tão querida e atenciosa! Obrigada pelo fluxo constante de informação e espero que vibremos em ondas cada vez mais sincronizadas. Piscianas rule!

Luciellen: bonequinha de luxxxo. Muito franca, muito doida… e muito lá-lá-lá pra esse povo tão folgado, né? Que delícia destilar veneno e finesse juntas, falar com mamãe sem perder a pose e dançar a noite inteira sem cansar nossas belezas! Sua atitude me faz falta, mulher-maravilha!

Santana: de você perdoo tudo, até a crônica ausência. Chego a me preocupar se você me manda algumas breves linhas (pra claro, ver que não era nada grave)… Justamente por ser tao relapsa é que eu te amo tanto! Que bom ver você demitida (só a gente entende, né?), namorando um cara legal e mais bonita do que nunca!

Leôncia: de todas as minhas amigas, só a você não faço absolutamente nenhum tipo de ressalvas (sorry as outras…). Considero virtualmente mulher-superior: sempre bem-humorada, bem resolvida, paciente com todo mundo, amiga das amigas, boa mãe… ainda que eu sinta saudades dos nossos velhos tempos de manguaça! Quando eu evoluir quero ficar que nem você.

Pitonisa: palhaça. Muito. Passamos boa parte dos nossos melhores anos aterrorizando juntas. Temos muitas histórias para relembrar e "dar mosh da torre" de tanto rir. Compartimos os vícios os mais inconfessáveis, os comentários mais afiados, as piadas mais maldosas... Culpa de um timing perfeito. Amiga, o tempo passa e não volta! Não deixe de se jogar pra vida…Pense nisso. Te amo!

On Obama

2009-01-23T12:33:00.000+01:00

Apesar de andar relapsa com este blog e um tanto quanto fora de órbita nos últimos tempos de maneira geral, eu realmente não poderia deixar de comentar sobre minhas esperancas renovadas com a posse do Obama.

Minha vida inteira desacreditei da possiblidade de os EUA elegerem um negro para presidente. Foi preciso passar literalmente pelo inferno na Terra para que os americanos refletissem mais profundamente sobre sua responsabilidade sobre os rumos do planeta. Em muitos momentos a realidade foi bem pior que qualquer pesadelo. Mas parece que, agora, os ventos sopram de outra direcao.

Sei que os EUA, apesar do apocalipse Bush dos últimos oito anos, não deixarao de ser, em essencia, o que ainda são: a maior potencia do planeta, com tudo o que isso acarreta. Mas o mulato charmoso, cheiroso e ponderado, que já chegou mandando fechar Guantánamo e pedindo que Israel abra as fronteiras com Gaza, realmente me faz sonhar que o mundo pode se tornar melhor. Questao de identificacao étnica, que anda de maos dadas com a ideológica.

Que vivam a mesticagem de idéias, dos pontos de vista e a multilateralidade cultural. Só essa combinacao pode alterar a política internacional.

Só uma última coisinha: que tenhamos ido da era Osama à de Obama em um período de sete anos demonstra, e não apenas pelo trocadilho fácil, que nada acontece por mera coincidencia.

Mauricio: antes e depois

2009-01-21T12:24:00.000+01:00

Estou saindo com um Mauricio. Tem a mesma idade que eu, é formado, trabalha e é bem sucedido. Mora sozinho, tem carro próprio e passa as próprias camisas. Adora sair pra jantar, fazer compras e ir a exposicoes. Além disso, o que é realmente novo pra mim, adora esportes tradicionais, como futebol e natacao, e quase nao faz a mínima idéia do que seja um skate. Admirável mundo novo!

Cresci escutando que dinheiro nao traz felicidade, e nunca pautei minhas escolhas em funcao de conta bancária: ao contrário, os meninos que normalmente me atraem fazem uma linha despojada, especialmente no quesito financas. Mas, cá entre nós, meninas de 30 anos, nao chega uma hora em que dá preguica pagar o cinema, a cerveja e muitas vezes até os putos cigarros de uns marmanjos que usam calcas caindo e ainda moram com os pais? Apresente-me apenas uma pessoa na face da Terra que nao goste de ser levada para jantar!

(Aqui entra um dado muito importante: somos do mesmo signo, mesmo ascendente, e temos a lua no mesmo elemento. Não seria um sinal? Talvez sejamos almas gemeas? Que a coincidencia é grande e cria expectativas, não tem mulher que negue.)

Mauricio tem hábitos refinados, que vou descobrindo pouco a pouco. Cada refeicao, por exemplo, pede um vinho diferente (mas sempre vinho). Ele tem mais e melhores perfumes que eu. Um armário cujas pecas eu usaria. É músico formado, de gosto supereclético, e eu fico encantada por aprender sobre o que ele me ensina. E é de uma gentileza e antecipacao de detalhes que me deixam em estado de extase.

Passamos mais tempo separados que juntos, já que nao vivemos na mesma cidade, e é bom que ele esteja longe, pois assim estico ao máximo o meu prazo pessoal para investimento na « relacao ». Além de todo seu charme, Maurício fala bastante, o que nao chega a prejudicar, já que é culto, inteligente, estudado e autoconfiante. E, sendo frances, leva uma pitadinha de « arrogancia » - que eu estou achando uma graca.

Update após uma semana inteira juntos:

Mauricio pode ser, sim, um cavalheiro, mas é um egocentrico, de modo quase infantil. Vive em uma bolha onde os únicos assuntos gravitantes são música, esportes e o próprio trabalho. Chega a conversar sozinho só pra falar do que lhe interessa. Reclama demais. Demanda atencao demais. É um chauvinista de primeira. Tem um senso de humor tao bizarro que chega a ser engracado. Reconhece que gosta de pagar contas para poder sentir poder. E é claro que, analisando tudo isso de uma perspectiva psicoanalítica e feminista, o balanco desanima.

(Por nossas configuracoes astrológicas, acabei tolamente buscando afinidades e semelhancas entre nós. Mas ao ter uma impressao mais realista dele, acabei foi me assustando: será que eu também sou desse jeito?)

Comecei nossa semana juntos querendo que ela passasse bem devagarinho, e no fim dei gracas aos céus por estar sozinha de novo. Mesmo transando cinco vezes ao dia e gozando em todas.

(…)

Anyway, valeu a tentativa. Perfeicao não existe.
Insatisfacao garantida. Vida divertida.

Verdosa introspección

2008-11-17T23:14:00.000+01:00

Es un sábado al atardecer y estoy en casa de unos amigos. Después de algunas horas y muchas cervezas, percibo que voy un poco borracha. Mi habla se enrolla justo cuando digo algunas de mis frases de efecto, y cada vez que voy a la cocina a por más botellas me tropiezo con piernas y sillas, apretadas a lo largo de la estrecha pero muy acogedora terraza, que da a un patio en que se ven encendidas las luces de los pisos de enfrente.
«Alguien quiere probar yuca con mantequilla?», grita la anfitriona, que se ríe, muy alegre. Sujeta un enorme plato con las dos manos, justo en medio del salón. Es nuestra amiga y nos consiente a todos con un cariño especial, pues es la primera vez que la visitamos en su nueva casa. Al verla desde la terraza, me pongo en pie de una vez, y sin vacilar me voy a por ella. Estoy sencillamente loca por yuca con mantequilla, además de estar realmente hambrienta.
Cojo un trozo generoso, que sabe exquisito. La mantequilla parece estar preparada con alguna especia que no consigo identificar. Se lo comento a una chica a mi lado, que es cocinera y sabe mucho más de comida que yo, pero tampoco ella tiene idea de lo que es.
Distraída, vuelvo a sentarme, ahora en el sofá, al lado de un chico vestido con un poncho mexicano. Parece algo mareado, pero tiene una enorme sonrisa en la cara. Me giro hacia él y lo miro bien. Al verle los ojos rojizos, deduzco que va colocado. Observo a la gente bailar una canción que suena a tope. Sorbo mi cerveza de uno solo trago y me hundo en el sofá.
En la pared de mi derecha se proyectan unas imágenes sin nexo, y la poca luz me hace ver con dificultad. Ahora sé qué tenía la yuca. ¡No!, pienso para mí. Ahora es tarde, Cecilia. Miro a mi alrededor y todo se menea. No puedo aguantar la mirada fija en ninguna parte y me desespero al pensar en lo que me espera: horas enmudecida por mis pensamientos más introspectivos, sin ni siquiera poder moverme. ¿Cómo vuelvo a casa esta noche? ¿Por qué no avisan antes de hacer estas bromas? Al salir de casa esta tarde me esperaba de todo, pero definitivamente no tanta lisergia.
Me levanto y voy hacia la puerta. Que nadie se percate de mi huida, espero. Mejor que me vaya ahora, mientras aún puedo caminar. Salgo bajando los escalones con cuidado, pero con alguna prisa, apoyándome en las ásperas paredes blancas del edificio. No me aguanto los párpados. Sé que ya estoy muy morada.
Me pongo los auriculares y los saco enseguida porque hasta la música me agobia. ¿Estaré sufriendo un ataque de pánico? Que el hilo de razón que me sobra ahora me permita llegar a mi casa y dormir. Mis sueños serían la única cosa para salvarme de esta pesadilla real. Recuerdo la estación de metro más cercana y camino con el pensamiento fijo en ella, para no despistarme con todos los otros que me tentarán. Me da miedo mi propia imaginación.
Nada más llegar al andén, el tren llega. Tengo suerte, pienso, y respiro aliviada. Cojo el primer asiento del vagón y evito la mirada de los otros pasajeros. No quiero dejar que vean lo atormentada que estoy, luchando contra pensamientos que no puedo controlar. Cierro los ojos y siento en detalles cómo se desliza el tren por los túneles subterráneos. El viaje me distrae, y poco a poco me tranquiliza. Cada vez que suena la campana, al abrir o cerrarse las puertas, sé que me falta menos para llegar a mi casa.
Subo a la superficie y camino concentrada en un objetivo: dejar esta atmósfera de distorsión involuntaria y entrar en mis sueños. Voy tan rápido que ni siquiera me entero del follón de la calle, de los coches ruidosos apuntándome con sus farolas, o de la gente con quien me cruzo. Solo pienso en adormecerme para salvarme del caos que hay a mi alrededor.
Con mi pijama empapado por el maternal calor de mi cama, doy las gracias al Cielo por despertarme de tales paranoias, y vuelvo a mis sueños, tranquila.

La ausencia

2008-11-11T13:13:00.000+01:00

Me desperté con el ruido duro de la lluvia que caía sobre el cemento de la terraza. Perezoso, apenas levanté la mirada para ver qué cara tenía el diluvio afuera, y volví a revolcarme durante un largo rato, hasta abrir los ojos. El tiempo había cambiado, el sol de agosto se había ido y ahora el cielo era tan gris que me hacía imposible adivinar las horas. No sabía cuánto tiempo había dormido la siesta.

Desde la cama pude ver que Marta ya no estaba afuera. Había una botella de ginebra y otra de whisky caídas al el suelo, pero no alcancé ver su indefectible copa. Marta suele romper al menos un vaso cada vez que tiene la explícita intención de emborracharse. Es una especie de ritual personal, del que los trozos de vidrio roto serían la ofrenda.

La lluvia la había expulsado de la terraza, supuse. Era un sábado por la tarde, y las tardes de sábado eran, de lejos, lo peor de nuestra larga convivencia.

Muy probablemente seguiría bebiendo en el salón. La lluvia, por si sola, no sería suficiente para impedir que siguiese vaciando todos los frascos de casa, hablando de cosas que para mí no tenían ningún sentido y altercándose entre risas histéricas y llanto borrachero hasta alcanzar la total pérdida de los sentidos. Luego, como de costumbre, me encontraría a Marta tirada en el sofá y roncando de modo tan melancólico como el motor de un viejo coche estropeado.

Hice un esfuerzo para escucharla, pero no obtuve ninguna respuesta. Marta no gritaba ni carcajeaba de modo exagerado, y ni siquiera la música que a menudo me agobiaba estaba puesta a tope. La tranquilidad me sonó a algo raro y de una me puse en pie. Quería saber dónde estaba.

Salí del cuarto sin hacer ruido, y fui despacio hacia la terraza. Vi que apenas lloviznaba, y que la copa de Marta, infaliblemente rota, reposaba justo al lado de su sillón preferido, tan manchado de alcohol que ya no se podía distinguir su verdadero color.

La lluvia había entrado por la puerta abierta y empapado la alfombra peluda del pasillo, lo que me hizo caminar apretado contra la pared, rumbo al salón. Observé una trilla seca de gotas rojas sobre la alfombra. Cuando sobria, Marta posiblemente se gastaba más dinero en curitas que en otras cosas, tantas las veces que se cortaba.

Al pasar por la cocina vi la nevera abierta y entré para cerrarla. Ahí me encontré platos y cazuelas sucios por todos lados, otras botellas vacías y el cenicero repleto de boquillas. Todo parecía como de costumbre. Todo olía a humo y bebida. Lo único fuera de sitio era una botella de leche caída sobre la mesa, y que goteaba en el suelo. Salí corriendo deprisa de allí.

Me detuve delante del salón e intenté escuchar algún ruido, pero todo estaba quieto. Marta no roncaba, lo que me hizo pensar en el peor.

Entré de un salto y la vi caída en el suelo, al pie del sofá, en medio a una suciedad que hacía parte de ella como su propia alma. Su largo pelo negro le cubría los ojos achinados, que no permitían saber si estaba despierta, y su viejo vestido amarillo tenía una mancha marrón a la altura del pecho. De sus labios entreabiertos se dibujaba una casi imperceptible sonrisa. Exhalaba alcohol a distancia. Estaba linda y parecía finalmente en paz. A su lado había un envase de pastillas medio abierto, y el pulgar de su mano derecha estaba envuelto en un curita completamente rojo. Deduce que de su mano izquierda había caído el vaso roto a su lado, que contenía leche. Todo lo demás parecía intocado, como si nadie hubiese nunca estado allá. En la tele se veía una gente disfrazada cantando de manera alegre, pero no se escuchaba sonido algún.

Me acerqué a ella. Le lamí la cara fría y entendí que los sábados a su lado nunca más serían los mismos. Rapidamente salí por la puerta abierta, y, sin volverme hacia atrás, busqué el aire fresco de la calle.

"Salta"

2008-10-23T22:44:00.000+02:00

Desejo a você dias felizes e inspiradores como esse quadro, visto em um bar de Barcelona.
Realmente não guardei o nome do artista... mas lembro que era mulher.

Feliz

2008-10-18T15:51:00.000+02:00

“Happy-go lucky”, último filme do inglês Mike Leigh, é simples, muito simples. Um continho sobre a felicidade, exatamente como informa o cartaz do cinema.

A estrutura do filme é a de um conto: uma história linear, um recorte da vida de Poppy, vivida por Sally Hawkins (prêmio de melhor atriz em Berlim esse ano), perfeita no papel. Poppy é uma garota de 30 anos, que vive com a namorada, Zoe, trabalha como professora primária e aproveita seu tempo livre para se divertir.

Um dia a bicicleta de Poppy, sua grande companheira, é roubada, e ela decide finalmente tomar classes de direção. O instrutor, Scott, é um cara durão e pessimista, muito diferente das pessoas de seu entorno. Apesar disso, ela não desanima e nem perde a própria vocação, de aceitar e amar os outros, sem perder o rebolado nas situações mais difíceis.

A primeira parte do filme tem cenas de humor de uma sutileza deliciosa, que injetam uma sensação de felicidade no espectador. Logo, a capacidade de Poppy de não perder a calma em nenhuma situação irrita um pouco, justamente porque sabemos como é difícil manter-se positivo e bem-humorado 24 horas por dia, todos os dias da semana. Poppy simplesmente não desiste: extrai néctar de qualquer ocasião, porque tudo, para ela, é aprendizado e oportunidade de exercitar sua crença na felicidade e na importância do amor como principal engrenagem do mundo.

Poppy entende (ou procura entender) todo mundo. Adora a irmã mais nova, às voltas com problemas típicos da sua idade, desconcerta Scott durante seus rompantes de amargura comovente, engaja-se pessoalmente na recuperação de um aluno problemático.

E se delicia com a banalidade da vida: não deixa de sorrir nunca. Pula na cama elástica como se fosse uma menininha, sente na alma a paixão do flamenco, que descobre por intermédio de uma amiga (uma das melhores seqüências do filme), diverte-se com a gravidez da outra irmã chatinha e até se envolve com um rapaz interessantíssimo, sem deixar Zoe (!).

Saí do filme pensativa, divagando sobre essa opção pela felicidade. É tão difícil aplicar constantemente um pouco de amor naquilo que fazemos, ter carinho sincero pelas pessoas com quem nos relacionamos. Um dos meus grandes objetivos na vida é me tornar uma pessoa cada vez melhor, não perder tanto a paciência com os mais velhos nem com os mais novos, ser tolerante com todos os pontos de vista, rir de qualquer situação mais embaraçosa.

Chego em casa e, ao ler o blog de minha amiga Patrícia (www.eufalocomestranhos.blogspot.com), vejo que não estou sozinha! Exatamente como Poppy, ela também quer tentar o sorriso todos os dias, pois vai que justamente hoje dá certo? Tinha também um pensamento que dizia que nossa atitude diante da vida deve ser a mais fluída possível. Como um rio, sem se desviar do curso da gentileza, da boa ação, da positividade. Não é porque fulano me respondeu de mau-humor que eu também devo fechar a cara, pelo contrário. Não podemos nos deixar abalar pelos obstáculos, nem nos sentir atingidos pessoalmente pelos "problemas" dos outros.

É mais difícil, mas também é mais gratificante tentar mudar o mundo, plantar todos os dias a sementinha do amor no que fizermos. Tudo se transforma. A vida sempre terá cor, mesmo nos momentos mais duros. Ser feliz é simplesmente fazer a sua parte no que diz respeito à harmonia do mundo e não se deixar afetar por aquilo sobre o que não se tem controle, nem se afastar do caminho do bem, mesmo nas horas mais dolorosas. Sempre poderemos fazer alguém abrir um sorriso, ou no mínimo refletir sobre sua própria maneira de encarar a vida. Podemos influir mais no mundo do que temos idéia. A existência, tão vaga mas ao mesmo tempo tão complexa, passa a fazer realmente sentido quando mergulhamos de cabeça na vida. Viver sem amar não é viver. E sem amor, eu nada sou.

A eterna estranha

2008-09-30T18:50:00.000+02:00

Desde pequena tenho a sensação de não me encaixar nos lugares e nas situações ao meu redor. É como um gosto amargo na boca, um ressentimento inconsciente e constante, já que não sei definir exatamente de onde, do que e de quem eu sinto falta.

Quando eu finalmente ganhei um quarto todo rosa, comecei a me achar meio boboca por não escolher uma cor menos “mariquinha”, como azul ou amarelo.

Quando eu estudava na turma A, estava convencida que a turma C era muito mais fodona. Por mais que eu adorasse meus colegas de classe, achava que estava perdendo as piadas, as bagunças, o auê na sala ao lado.

Achei a Disney uma bobagem, mas tinha vergonha de dizer a verdade porque era A viagem entre o povo da minha idade, e me sentir feito uma “Carrie, a estranha” era a última coisa que eu queria naqueles tempos adolescentes.

Quando fui estudar no Marista, pensava nos amigos imaginários, bem mais alternativos, que teria se tivesse ido pro Sigma. Demorei os cinco anos que passei lá pra finalmente “encontrar minha turma”, mas, como boa deslocada, saí da escola pra fazer intercâmbio.

Meu intercâmbio foi das experiências mais traumáticas. Passei seis meses inteiros pensando fixamente no Brasil e no meu namorado à época, com quem brigava todo santo dia antes de ir. Claro que, à distância, eu me martirizava por todo o tempo perdido com ciúmes e picuinhas. E claro também que, quando voltei e o reencontrei, o amor acabou.

Eu me sentia perdida na faculdade. Não me identificava com os jornalistas e com os publicitários mal tinha contato. Achava o povo do cinema interessante à distância, mas de perto me pareciam pedantes e “sublimes” demais.

Quando casei e fui morar fora, sentia saudades lancinantes do Brasil, e me peguntava constantemente o que é que tinha feito da minha vida.

Quando voltei ao Brasil para terminar a faculdade, pensava dia e noite nos anos que me faltavam para voltar para a Europa.

No meu primeiro dia de trabalho depois de formada, eu já sabia exatamente o que faria com a grana economizada durante o tempo que eu ficasse no emprego.

Antes de chegar à Espanha imaginava mil histórias românticas com os "hombres" daqui. Hoje em dia, além de me dar conta de que em Barcelona eles são catalães (isso muda tudo. TUDO!), peludos e têm as pernas curtas, meu tesão por eles foi abaixo de zero.

Estava 100% certa que era uma pessoa 100% solar, mas agora que aprendi a gostar de frio, fico pensando que isso desestabiliza fortemente a minha personalidade.

Fiquei muito feliz quando voltei a estudar no ano passado, mas algo me dizia o tempo todo que não merecia levar uma vida tão leve enquanto todo mundo ralava.

Quando estou trabalhando, me sinto um zumbi sem vontades. Quando não estou trabalhando, me sinto culpada por estar ociosa, e não consigo desfrutar meu tempo livre.

Apesar de estar tecnicamente sempre de regime, nunca consegui emagrecer os mitológicos 10Kg que tinha a menos aos 17 anos. Minha dieta só costuma durar até a terceira lata de cerveja, ou o segundo beque.

Me sinto uma inconseqüente por ter ficado a madrugada passada in-tei-ra lendo o kibeloco (!!!), quando poderia ter dormido uma noite de sono tranqüila, ou simplesmente visto o filme que havia planejado ver.

Por que diabos é tão difícil seguir meus planos à risca, que afinal de contas passo tantas horas calculando tão minuciosamente?

Quando estava casada, queria estar solteira. Agora solteira, continuo sem saber se queria estar casada (acho que não), mas me sinto uma total alienígena por não conseguir assumir meus sentimentos.

Tenho a constante sensação de que nunca conheço ninguém bom o suficiente pra mim, sejam amigos, conhecidos, professores, colegas de trabalho ou relacionamentos.

Odeio meu entusiasmo fugaz, infantil e míope por pessoas com as quais, depois, eu não consigo me relacionar. Parece que desaprendi a ficar com alguém, tudo me dá preguiça, me desanima e qualquer bobagem me dá vontade de sumir.

Queria ser mais constante e mais perseverante, levar meus projetos a cabo com mais determinação... se eu ao menos soubesse quais são esses benditos projetos! Vejo tanta gente mais nova e tão mais bem-colocada diante da marca do pênalti...

Seria fantástico se eu finalmente conseguisse manter minha boca de caçapa fechada em muitas, várias, incontáveis situações (de sinceridade extrema a sonhos íntimos).

Depois de anos e anos de terapia (mas principalmente durante a maldita TPM), ainda continuo com a sensação de que não aprendi absolutamente nada sobre a vida, e isso me causa um desespero enorme, como um bicho me devorando por dentro.

A urgência que eu sinto em escrever é inversamente proporcional à exatidão do que eu gostaria de expressar em palavras.

Dessa vida eu quero...

2008-09-30T00:25:00.000+02:00

Acabo de ver “Vicky Cristina Barcelona”, último trabalho de Woody Allen, com Scarlett Johansson, Penélope Cruz e Javier Bardem. Como adianta o título, a história se passa aqui em Barcelona, onde há pelo menos um ano todo mundo comenta sobre o filme. Bacana reconhecer a cidade na tela, ainda que ela tenha ficado um tantinho irreconhecível pros “populares”, como eu, que não comem em lugares caros, não têm grandes contatos no círculo das artes e muito menos casas-ateliês nas montanhas dos arredores.

Como sou muito fã de Allen, digo que achei o filme divertido. Simples, mas bem-feito, elenco afiado e bem dirigido, fotografia bastante luminosa, como a própria cidade em si. Sempre vale a pena ver o “cara”, mesmo quando ele trabalha “nas coxas”. Dizem as más línguas que Allen só veio filmar aqui porque recebeu uma boa grana pra isso (deixa só o César Maia saber!), mas para quê estragar o encanto da coisa, não é?

O filme é, basicamente, sobre histórias afetivas que se entrecruzam e as suas respectivas conseqüências para os participantes do “jogo”. Como cada um deles vivencia seus relacionamentos ,e até onde querem, ou podem ou suportam chegar em busca do que convencionamos chamar de amor.

Faço muito minhas as palavras da personagem de Scarlett, Cristina, que admite, sem medo de errar, que não sabe o que quer da vida, mas que sabe, muitíssimo bem, o que não quer.

Otimista inveterada que sou, acredito que já é um grande adianto saber o que não se quer. Pelo menos assim restringimos um pouco o espectro de tudo o que podemos obter da vida. Poupamo-nos de aborrecimentos, murros em pontas de facas, repetidas tentativas infrutiferas... mas, num certo sentido, continuamos sempre na mesma: pra onde, afinal de contas, queremos ir?

Semana passada recebi um email da minha mãe no qual ela questionava duramente minhas escolhas. Com um pouquinho de distanciamento, é facil saber porque ela não entende o que eu vim fazer aqui na Zoropa, passando frio, fome de melhores oportunidades de trabalho e necessidade de colo e carinho dos meus entes mais queridos. Claro que saudade de mãe vira logo um dramalhão exagerado, e que, num primeiro momento, sucumbi à autocomiseração – claro, eu também já chorei na frente do espelho, imaginando-me a mais sofredora das heroínas!

Só que depois, lendo e relendo o texto, caí em mim e reconheci que posso não saber muito ou mesmo nada sobre os rumos que estou tomando, mas que estou certa de que a vida que eu levava antes não me satisfazia.

Pode parecer pouco, ou loucura, ou capricho de quem sente o peso dos 30, mas quer ter 18 para sempre... mas resumindo a ópera, essa é a vida que eu escolhi levar, e não alguma trilha que apareceu no caminho e eu decidi seguir, por comodidade, por segurança, por teimosia, por medo, pra não ser muito “diferente” das filhas das amigas da minha mãe...

A possibilidade de que eu me perca, ou me arrependa, ou me sinta uma “eterna deslocada” sempre vai existir. Mas vivendo a vida do meu jeito eu nunca vou poder culpar ninguém pelos meus insucessos, o que acho muito digno. Não serei nunca uma vítima, pobre-coitada, refém das circunstâncias e da sociedade. Acho bastante difícil que, daqui a uns dez anos, eu chegue a pensar que fiz uma merda enorme saindo do “empregaço” que tinha até um ano e meio atrás. Não tem nada que me dê mais medo do que chegar a uma determinada altura da vida e me arrepender do que não fiz.

Podem me chamar de idealista, ou romântica, ou hedonista. Só sei que sem essa loucura pelas minhas poucas, mas conscientes escolhas, eu não seria quem sou hoje, complicada, difícil e irritante, mas certamente “senhora dos meus domínios", como já dizia meu mestre Seinfeld.

Savoir-vivre em comunidade

2008-09-06T00:27:00.000+02:00

Ainda não ganhei na loteria, mas posso dizer que tirei a sorte grande. Acabo de alugar um quarto de sonho em um apartamento dos sonhos. Até de quem vive a realidade das casas compartidas, como eu, aqui na Europa, que se traduzem em pepinos-do-lar básicos, contas altíssimas, móveis pavorosos, caquéticos e/ou insuficientes (viva Ikea e lixo mobiliário compartilhado!) e o pior, gente esquisita com hábitos heterodoxos.

Morar com outras pessoas é uma relação que está começando a se desenvolver no Brasil agora, que muita gente começa a perceber as vantagens de sair da casa dos pais. Entendo quem fica, mas ir em busca de independência é muito mais instigante, pelo próprio desafio de mudar. De casa, de ambiente, de rotina, de vida.

Pois bem. Aqui todo mundo divide apartamento. E não apenas os estudantes de fora, mas também adultos como nós, na casa dos 30 anos, formados, trabalhando, muitas vezes casados. E até com filhos, quando rola uma boa sintonia na casa.

Funciona assim: alguém descola um contrato de aluguel. Ou seja, arca com as exigências hercúleas da coisa, como contrato de trabalho permanente (quase todos são temporários), aval bancário para mais de seis meses, o aluguel em si e comissões de imobiliárias. Ou paga em cash uma fiança que, malfazendo contas, custaria o preço de um carro popular no Brasil.

E o que faz essa criatura? Subloca os quartos do apartamento a preços altíssimos e não paga aluguel. Os outros pagam o apartamento. Trocando em miúdos, é a forma mais corriqueira de abrir um negócio aqui.

Mas as pessoas chegam e saem, então a rotatividade nas casas é grande. As coisas funcionam na base da hierarquia. Quem está há mais tempo na casa muda pro melhor quarto e quem chega por último quase sempre fica com o pior, que é justamente o que se tenta alugar para os que vêm de fora.

Um breve parêntese: os quartos de apartamentos espanhóis são os piores do mundo. Geralmente só um quarto na casa é realmente decente. O outros costumam dar para um pátio interno horroroso, sujo e nojento, porque ali se encontram todos os outros quartos e cozinhas e banheiros do prédio. Um corredor vertical de cheiros e barulhos que ninguém merece ter, ainda mais dentro do próprio quarto!

Como se não bastasse, ainda rola um casting básico. Você não escolhe um quarto, é o “quarto” que escolhe você. O, digamos, gerente do apartamento te mostra a casa, maquia os problemas da “comunidade” e ainda te entrevista. Discriminaçõezinhas mais corriqueiras: homens, fumantes, estudantes de intercâmbio universitário, desempregados. Mas todo mundo sempre se arranja.

Mas não acabou. Você ainda tem que se entender com as outras pessoas que vivem na casa. Ou mais bem se harmonizar, porque, empiricamente falando, tem gente que não dá pra entender.

Filha única muito satisfeita, sou obrigada a admitir que é um interessante, e em muitos casos necessário, exercício de convivência. Difícil como o quê, porque afinal trata-se de dividir a sua casa com gente que, a princípio, você nem conhece. São outras educações, outros horários, outros hábitos de higiene, outros momentos de segunda-feira às oito da manhã. Lixo acumulado há uma semana que ninguém lembra de descer. Pia lotada de louça suja quando você precisa cozinhar. Banheiro ocupado naquelas horas. Assaltos a geladeira. Falta de privacidade.

Daí pensei prós e contras e decidi pagar mais caro por um quarto enorme. Cheguei à conclusão de que preciso ter uma casa dentro do apartamento. Só nesse território, dentro da casa que eu posso ter, aqui, posso exercer todas as minhas deliciosas liberdades e neuroses de mulher.

Reencontros

2008-08-17T20:33:00.000+02:00

Festa popular, noite de sábado. O bairro inteiro decorado, ruas enfeitadas com esmero, uma grande maioria de gente jovem, além de bebuns, turistas e banheiros químicos espalhados por toda parte. Tati está na praça com os amigos de sempre, bebendo uma cerveja e sacolejando com a música embolada que sai das caixas de som.

De repente aparece o Jão.

-Tati, que surpresa, você por aqui! Gatona, como sempre...

Envergonhada, Tati tenta disfarçar a intimidade forçada de Jão.

-Oooooi Jão! Tudo bem? Sumido, você...

-É, estou indo embora. Cansei dessa vida proleta. Tô com saudades do meu país, da família, dos amigos...

-É mesmo?...Quando você vai? Tá feliz? É o mais importante, né?

-Sim, estou. Mas já viajo sexta que vem...

Jão lança um olhar comprido para dentro do decote de Tati, que ela finge ignorar. Não tem nada mais constrangedor do que um marmanjo perdido entre duas tetas, pensa consigo mesma. Mas contemporiza:

-Nossa, que sorte te encontrar, então...

Tati se aproxima para abraçar Jão, que corresponde já enlaçando-a pela cintura. Ainda que não seja mais uma virgenzinha, Tati não deixa de se surpreender com a canastrice do "ex". Ex, aliás, é uma boa definição generalizada: alguém que teve seu momento e caiu pra segundona. Mas sem ressentimentos nem mágoas, plis!

-Aquela escada te fez um bem incrível, diz o Jão pra Tati. Ela não tem remédio senão rir, afinal mora num sexto andar sem elevador!, mas acha o comentário dispensável. É que agora deu pra ser discreta.

Como uma metralhadora engatada, Jão dispara torpedos baratos, lembranças borrosas, cobranças sem sentido e frases de efeito em direção a Tati, que acha graça da situação absurda - um ex-whatever que monta um verdadeiro capítulo de novela só pra dar uminha - e se esquiva cada vez que ele tenta encurralá-la em alguma parede. Tsc, tsc. Por que homens desesperados sempre apelam para atitudes manjadas?

-Como você pôde apagar meu número do seu telefone? Como pôde esquecer do que vivemos juntos?

“Mas se nem era nada nesse nível...” pensa Tati, que faz uma careta e espera que sua atitude defensiva fale por si, mas Jão não capta a mensagem. Séria, ela então decide retribuir a canastrice, olhando com cara de tédio, bem dentro dos olhos dele.

-Desculpe, Jão, mas apaguei seu telefone, sim. Sinto muito. Sabia que a gente poderia se encontrar por outros meios, já que temos amigos em comum. Foi mal aê.

Ainda assim, Jão finge não entender o que Tati quer dizer. E dramático, insiste:

-Eu estou indo embora, Tati! Não sei quando volto pra cá...Você vai ter o desplante de fazer isso comigo?

Tati nem respira:

E você, Jão? Ainda não ouvi da sua boca você perguntar se eu quero a mesma coisa que você. O que eu quero, aqui, não tem importância não, é?

Meio atordoado, Jão olha pra Tati com cara de cachorro pidão, mas ela fulmina:

Aproveita e pára de me encurralar aqui que eu tô morrendo de calor!

-Nossa, Tati, tá nervosa...

-Ah, meu filho, no drama... Se você quer garantir sua última trepadinha antes de ir, se agilize. Não tá vendo a quantidade de mulheres ao redor? Por que você tem que cismar justo comigo? Tenha dó!

Tati sai de perto e se aproxima dos amigos. Tragicômico, Jão ainda arrisca um ou outro olhar de amante ofendido, mas Tati já não vê mais nada. Abstrai a cena em cinco minutos, como qualquer bêbado que se preze. E sai andando em fila indiana com a turma, pelo meio da multidão, pra lá de Marrakech.

E aí topa de frente com outro ex, de final também não esclarecido. A canastrice masculina domina:

Tati! Você sumiu, por onde andou todo esse tempo? Senti tantas saudades de você...

Ela sabia que logo, logo, eles se veriam de novo, já que o final havia sido abrupto demais. Dele, Tati realmente ainda esperava alguma coisa. Um olhar de encanto, um sobressalto, uma cerveja, o que fosse. Mas, assim de imediato, o reencontro não surtiu o efeito esperado, nem nada muito emocionante.

Mesmo assim, não se deram por convencidos e tomaram um táxi pra casa dela. Um último tira-teima, mas sem aquela chispa inicial. Adormeceram profundamente juntos, como íntimos desconhecidos. Tati aproveitou pra se esparramar na cama depois que ele saiu.

“Melhor deixar estar as coisas que já estão” , filosofou Tati de si para si , à noitinha, depois de sair de um filme meloso.

My sun my life

2008-08-08T18:16:00.000+02:00

Barcelona vai bem, obrigada. Por mim e por ela, sim. Não tem como não gostar da Espanha, mas principalmente no verão. Um sol inclemente, quase inacreditável pra quem vem dos trópicos e pra quem é daqui, por causa do inverno. Ainda fico pasma com o contraste entre as estações extremas, e até já começo a ter mais simpatia pelo outono e pelo inverno, que tão graciosamente nos acomodam, ano após ano, para os tempos futuros...

É muito importante pra minha paz interior (kkkkkkkkkkkkkk!) ter consciência da dádiva que é viver pelo menos três meses de verão no ano. No Brasil a gente nem se dá conta disso, porque já somos abençoados pelo sol. Aqui, assim como aí, ele é artigo de primeira necessidade, mas também de luxo. De um hedonismo básico que todo mundo merece cultivar cada quando. Não à toa o bonde germânico-saxão-escandinavo baixa em peso por aqui. Eles passam mais da metade do ano sem ele. E são os mais pirados, claro.

Mas eu adoro a alegria deles, porque isso me lembra meu próprio país. Minha gente. Tempo de Carnaval vem à mente, que é quando culmina o final das férias daí, e às vezes vem de lambuja, em anos em que tudo volta a funcionar já no começo de fevereiro. Calor, muita gente junta, música, dançando de todo jeito, alegria alegria, tudo muito alto, em tons bem fortes. É que brasileiro, em geral, é assim mesmo, só espera uma deixa pra começar a se divertir. E tem maneira mais leve de levar a vida?

Serve-se em Espanha

2008-07-29T00:37:00.000+02:00

Voltei a trabalhar há duas semanas como vendedora da Adolfo Domínguez, uma cadeia espanhola de lojas ao estilo Zara, só com preços um pouco mais caros e (muito) menos clientes ensandecidas, daquelas que deixam tudo de pernas pro ar.

Ao menos teoricamente, a loja deveria seguir o padrão de vendas brasileiro, de funcionários que se empenham por causa das comissões agregadas, que ajudam a engrossar o ralo caldinho do salário mensal.

Teoricamente, porque a única pessoa que eu vejo fazer contato com os clientes sou eu. Meus colegas preferem abrir caixas, alarmar e dobrar roupas, passar o dia inteiro enfurnados no depósito, se for necessário. Não parecem felizes, não tentam ser amáveis, não sorriem, não fazem gentilezas e nem nenhum tipo de social. Chega a ser engraçado! Quando chega um cliente perto, ou insinua ter alguma dúvida, eles praticamente fogem.

No Brasil há uma tradição de serviços made in U.S. and A., em que o bom atendimento é fundamental para as vendas. Aqui, não. Mal e mal, tem sequer um atendimento! Pra ser sincera, até hoje não consegui entender por que as pessoas que trabalham no terceiro setor, aqui, na Espanha, são tão grosseiras. Acho que, por terem as temidas “jornadas partidas” (vai de manhã, descansa à tarde e volta à noite), e/ou darem duro principalmente nos fins de semana, os vendedores, garçons e atendentes espanhóis se sentem excusados para destratar as pessoas, na maior sem-cerimônia.

Um dia em que saí para comer com uns dez amigos, a menina que me servia deixou metade do meu sanduíche cair em cima da mesa, virou as costas e tentou sair andando, como se ninguém tivesse visto tamanha cara-de-pau.

Claro que eu chamei a menina na hora, em voz bem alta pra evitar que ela se fizesse de surda, e perguntei o que significava aquilo. Muito sem jeito, mas ainda assim arrogante, ela disse que estava indo pegar guardanapos pra recolher o sanduíche e colocá-lo de volta do meu prato. Eu olhei pra ela com uma cara de "como é que é, fofinha?", que nem precisei dizer nada. A madame deu uma bufadinha de raiva e saiu pisando duro. Sorte nossa que nesse dia eu estava muito, muito calma.

Daí ela volta com um sanduíche novo. Faz certo ruído ao me deixar o prato, pra expressar bem sua irritação, dá uma pirueta e sai rápido. Esqueceu os guardanapos, a peranha. “Me chama o gerente!” ainda me passa pela cabeça, mas depois caio em mim. Que estoy en España, coño! Resolvo ir pegar logo os guardanapos no balcão pra não me chatear.

A garota está no balcão, ai ai ai, paciência. É pra ela mesmo que vou pedir. Educadamente.

_“Você pode me dar uns guardanapos, por favor?”

_“Como você pode ser tão grosseira com uma pessoa que está trabalhando?”

_Ahn?"

Fiquei passada! Então eu é que fui grosseira com ela? Ela derruba minha comida, não se desculpa e ainda fica puta. Nunca havia visto nada igual.

Disse justamente essa frase aí de cima. Ela ainda tentou argumentar, mas por algum estranho motivo eu mantive a classe e dissipei a mala onda. Ela estava terrivelmente constrangida, sabia que tinha pisado na bola, e aquilo foi suficiente. As pessoas sabem quando oferecem algo de bom aos outros. E, na boa, ser simplesmente educado com as pessoas nem é tão difícil assim.

Sempre que vou fazer compras, ou comer ou beber fora, procuro ser o mais amável possível com quem me atende, independente do trato inicial. Distribuir gentileza desarma os mais carregados e surpreende as pessoas de uma maneira positiva, muitas vezes quebrando obstáculos bobos de mera timidez.

No trabalho de vendedora procuro tornar a coisa menos efadonha e mais interessante tratando as clientes exatamente como eu gosto de ser tratada. Prefiro ser gentil com pessoas que me garantem um extra no fim do mês do que passar o dia todo trancafiada num porão reajustando preços. Com certeza, e na medida do possível, me sinto mais útil assim.

O engano da aparência

2008-07-21T21:26:00.000+02:00

_Essa aqui é a Cecilia, amiga da Nina, de férias...

_Você também chama Cecilia? Que legal, quase nunca encontro uma xará!

_Pois é, eu também não! Você é de São Paulo, né?

_Não... sou de Brasília. E você é de Pernambuco?

_Não, sou do Rio!

_KKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKK!

Flor da manhã

2008-07-07T01:41:00.000+02:00

O dia penetra aos poucos no quarto escurecido pelas cortinas brancas. Estão ele e ela, dormindo de conchinha. Abraçando-a por trás, ele roça de leve a barba no pescoço dela, provocando-lhe arrepios. Seguem vários beijinhos no ombro, a língua molhada que ameniza o suor da noite e uma respiração cheia de segundas intenções. Há nele uma vida crescente, ao que ela corresponde em atitude passiva. Brincam de despertar por alguns bons minutos.

Dando por terminada a sua parte das preliminares, ele a vira para si, com ânsia de reciprocidade.

Ela abre os olhos e vê não o parceiro, mas um rosto conhecido. Apressa-se em assumir a tarefa ao perceber a mudança. Beija os olhos azuis da mulher e umedece-lhe os lábios com a própria língua. Desce suavemente pelo pescoço, arrepiando-a também. Mordisca com cuidado os mamilos duros, que mais parecem caroços de alguma fruta exótica e suculenta. Segue pelas axilas, a barriga, as costelas, os quadris. Chega ao ventre e repousa a cabeça ali por alguns segundos, em uma espécie de intimidade bizarra. Concentra todas as suas energias sexuais e desce, cheia de desejo.

Ela encontra enormes lábios roxos. Nunca os havia visto assim, tão de perto. “É diferente da minha”, pensa, mas não se freia. Abre a boca com avidez, para beijar aqueles insólitos lábios entumescidos. Cerra os olhos e, ao abri-los outra vez, vê desabrochar uma linda flor violeta.

“Como é perfeita a minha natureza”, pensa.

Frase do dia

2008-07-06T19:30:00.000+02:00

"Às vezes eu acho que só o Michael Jackson me entende."

Pra passar o tempo

2008-07-03T03:48:00.000+02:00

E já faz três dias que não nos falamos. Incrível como consegui deixar todo esse tempo passar. Em outras eras, depois da primeira hora sem resposta eu já estaria bombardeando o celular do cara. Bom mesmo é o tempo. Que voa quando se está junto. Que passa sem eu querer ver pra não ter que justificar atrasos nos primeiros encontros. Que não passa quando eu acordo cedo e sei que, para vê-lo, terei que primeiro esperar ele acordar, lá pelo meio da tarde, para começar o expediente no final dela e só conseguir ver a figura depois das duas da matina e bêbado, porque o filhodaputa tem o costume de tomar uma com os amigos depois do trabalho, e quem vai ser a chatinha que vai dar chilique por um costume tão bacana, afinal de contas?

Já fazia algum tempo que eu não gostava tão rápido de alguém. É que eu sou muito cheia de implicâncias; o último que tentou se aproximar eu gonguei porque quis dançar flamenco, e muito mal, pra mim, no meio de uma pista cheia de gente, e com meus amigos me olhando com aquela cara de “e aí?”. Daí pediu, né?

Pois é. Dá até uma certa vergonha admitir, mas o meu interesse simplesmente MORRE nos gestos mais estapafúrdios. Uma coçada de cabeça, um jeito de pegar a roupa caída pelo chão do quarto, uma pegação insistente no saco, uma risada que não tem a menor graça, uma dançadinha descoordenada... essa lista poderia ir longe... Isso tudo acaba com meu tesão. Tenho preguiça das pessoas muito rápido.

Ou eu gosto de uma vez ou não tem jeito. Venho de algumas tentativas, porque eu sempre procuro ser positiva e mudar minhas idiossincrasias mais idiossincráticas, mas já vi que não dá.

Daí vou gostar de um português, uma nacionalidade totalmente varrida da minha mente, por vários motivos. E eu nem sou das que dizem que não gostam sem provar (papai ficaria muito feliz em me ouvir dizendo isso)! Mas, sim, eu já cheguei numa altura da minha vida em que passo ao largo de algumas nacionalidades. Italianos e jamaicanos, por exemplo, só se não tiver saída! (Explico que não sou racista: são apenas conflitos culturais, dos quais eu aprendi a me poupar.)

O que mais me atraiu nele foi o fato de falarmos a mesma língua e ele não ser brasuca. Achei ele lindo, durante os flertes, e depois exótico, como se fosse tailandês. Química perfeita com uma cereja bem apetitosa na ponta. O resto foi muito bem, obrigada, e foi indo, indo, indo, numa marezinha tão gostosa que eu não queria que baixasse tão cedo.

Não sei se estava ou estou apaixonada. Aprendi a manter uma calma maravilhosa em momentos turbulentos, então agora estou aqui, Ser Superior, procurando relativizar as coisas com meu coração, mas, sim, desabafando sobre ele. Sem vontade de ligar, juro. Posso até esperar mais uma semana, creio, pelo andar da carruagem da minha histeria sentimental. Mas estou escrevendo sobre ele. O cretino pode até não valer nada, já que também não o conheço tanto assim, mas pra mim valeu a pena. O sentimento que ele despertou em mim, com aquelas poses de machão manjadas e bem ridículas, mas que eu me pegava olhando quase enfeitiçada. Achando tudo lindo, como diz um amigo meu.

Será que meu mal foi dizer mais do que o necessário que eu sentia saudades dele, só pela graça da palavra? Saudade que nós dois entendemos, numa multidão de gringos bestas-alegres, perambulantes pelas ruas festivas de Barcelona, no verão. Admito que me empolgo rápido, e quem paga o pato desse exagero ao expressar meus sentimentos sou eu mesma. Seja porque assusto ou porque apaixono. Ai, que agonia gostar de alguém!

Fico sempre buscando uma explicação pras coisas. Até para relevar vacilos dos outros, porque tenho o costume, pra tudo na vida, de me perguntar como seria tal coisa se acontecesse comigo. Mas ainda não entendi porque ele não me ligou mais, quando pra mim eu é que tive motivos pra me chatear. Parece que foi de propósito: faça qualquer coisa, menos isso, daí a anta vai e faz justamente aquilo. Que não custa absolutamente nada evitar. E depois ainda tem o desplante de sumir! É muito abuso, francamente.

O tempo passar é bom. Com muitas cicatrizes amorosas gravadas no peito, sei bem que o tempo resolve todas as coisas. Pra eu resolver na minha cabeça o que esse cara é, de verdade, pra mim. Pra eu poder me colocar nas mais diferentes perspectivas. Pra quando eu encher o saco dessa frescura, resolver se apago da memória, se ligo pra saber o que aconteceu (acho digno tomar conhecimento do outro lado da história) ou se vou no bar que ele freqüenta pra mandá-lo à merda, bem bêbada e despeitada.

No final, nem sei se é ele ou essa porra de adrenalina na qual eu comecei a me viciar. Tem coisa mais maravilhosa que poder gostar de alguém, meu Deus?

A Mulher e o paradoxo do macho-alfa

2008-06-24T18:45:00.000+02:00

Não tenho mais pudores em me sentir atraída por mulheres. Pelas Gostosas. Cada uma a sua maneira, todas têm uma liberdade autoconcedida, que você reconhece de longe. A sutileza natural e sem maquilagem, um vocabulário comum, lembranças de menina e moça que compartilhamos com autocrítica e orgulho, a coisa de ser meio mãe, meio amiga, meio louca. A necessidade de transgressão. Dores e delícias de ser Mulher. Tão linda, e tão maravilhosa, que surge um tesão por aquilo que somos, essencialmente, mas que passamos a vida inteira aprendendo a perceber de uma outra maneira. Mulheres são criadas para serem mulherzinhas, mesquinhas, competitivas, arrogantes e muito pouco naturais, e isso é o que faz de muitas de nós tão chatinhas.

Ok, impossível negar que tem aquelas coisas de homem. O corpo, uma das maiores perfeições da natureza. As mãos, as veias pelos braços, os músculos das costas, as pernas, aquela quebradinha deliciosa que leva ao falo. Além de ser belo, o homem ainda sabe exercitar safadeza nos mínimos detalhes, aquela coisa de parar pra ver uma bunda e te deixar com ódio, mas te pegar com força e fazer você querer se sentir vulnerável. Mulherzinha, mas no melhor sentido da palavra.

Estou saindo com um belíssimo exemplar de macho alfa. Bofe, atitudeiro, algo bruto, safado, possessivo e, definitivamente, apaixonante. Tão alfa, tão alfa, que é quase patético. Ainda que me dê muito tesão, em vários sentidos. É que machos alfa, assim, acabam se transfigurando em boçaizinhos quando comparados com mulheres interessantes, essencialmente bonitas, cúmplices e sem preconceitos, capazes de rir de si mesmas. Daí me acho meio boboca, me sentindo atraída e querendo atrair homens assim, quando, na verdade, liberdade mesmo é poder dar uma bela pinta (fazendo topless se possível) e se divertir ao lado de outras mulheres tão lindas, tão autênticas e tão francas, e passando ao largo de todos eles (os machos-alfa).

Freqüentemente tenho a sensação de viver num jogo de videogame criado por meninos. Desempenho tarefas, cumpro provas, pulo obstáculos, sempre tentando me superar. Mas quando consigo subir ao pódio da vitória não contenho a preguiça da simplicidade burra com que eles funcionam. Homem é simplório, enquanto nós, mulheres, explodimos numa profusão de matizes, nuances, insinuações, finas ironias, sutilezas e tudo o que faz de nós seres “complexos”. E nessas horas não consigo deixar de pensar no quão rudimentares eles permaneceram. Criaram o mundo, a cultura e as civilizações, mas continuam os ogros de sempre.

Como qualquer mulher falando com a cabeça, creio que os verdadeiros Homens são os nerds, os sensíveis, os cavalheiros, os maricas, os nem tão bonitos assim, os muito bem-humorados. O problema é que eles são seres tão complexos, tão legais e que vêm tão prontos, que já não servem para ser os bofes. São os amigos que a gente ama, com os quais descansamos da “máscara-de-ser-mulher”e às vezes até trepamos, mas que não precisamos conquistar porque estamos do mesmo lado.

O próprio termo “bofe” denota um certo preconceito da minha parte, mas, paradoxalmente, são os homens que mais e melhor me dão tesão. A presença marcante, a virilidade, o arquétipo social, a tosquice. Não posso negar meu instinto natural de fêmea e dizer que os modelos masculinos cultivados por mim e pelas mulheres ao meu redor ao longo da minha vida não me impregnaram profundamente... Mas esses são aqueles mesmos boçais, incapazes de jogar um maço de cigarros vazio no lixo, de fazer as coisas mais simples e coerentes, e ai que preguiça me dão! E assim sucessivamente, nesse círculo do tesão pelo masculino...

Como todo mundo, tenho cabeça de homem e de mulher. E tenho tesão por homem e mulher.

Piadinha da semana

2008-06-18T02:31:00.000+02:00

Estou apaixonada por um português.

X ou Y

2008-05-30T02:02:00.000+02:00

Viu um casal na rua e decidiu que queria ter um relacionamento. Um estado de espírito que correspondesse a mais de um. De uma hora pra outra saíram uns hormônios, umas ganas de não passar tanto tempo só, envolvido com seus próprios botões.

Então sentiu vontade de dar amor. E receber. E andar de mão dada, e ir ao cinema, e passar dias juntos, e transar sempre que desse tesão.

Queria cuidar de alguém, dar atenção, carinho, sentir muita paixão, algum ciuminho bobo e muita saudade, ainda que de poucas horas. Decidir programas junto, dar satisfações, esperar pra comer, combinar encontros que se tornam as melhores horas do dia.

Sabia bem que o amor não é aquela coisa linda, romântica, cheia de ohs e ahs e cor-de-rosa. Que é, antes de tudo, comprometimento e responsabilidade. Que quem sente acha uma delícia, um deleite ter. Sentir-se ligado a alguém. Com toda a liberdade do mundo, e exatamente por causa disso, você escolhe dividir sua intimidade com X. Ou Y.

Porque intimidade é tudo. Promiscuidade de sentimentos, vários, hábitos, diferentes, atos e reflexos, complementares e contraditórios. Intimidade é tesão. Carne crua. Sangue frio e quente. Fígado. Corazón.

Tradução feita comédia

2008-05-20T16:39:00.000+02:00

Não costumo usar tradutores online, mas talvez devesse mais. Matéria publicada ontem, no Globo Online, testou a eficiência do recurso. Com o processo de re-checagem do resultado, ou seja, revertendo a ordem da tradução, o texto costuma sair sem pé nem cabeça. Hilário!

O GLOBO - Informática Etc. - Carlos Alberto Teixeira
Artigo: 335 - Escrito em: 1998-01-21 - Publicado em: 1998-01-26

Nadando de costas

A grande bossa agora nessas search engines que tanto facilitam nossa vida na Web, são os serviços de tradução gratuita. O AltaVista, por exemplo, aliou-se à empresa SysTran e está oferecendo tradução grátis de páginas Web ou de pequenos textos. Visite o site e comprove que um texto em português, espanhol, italiano, francês ou alemão pode ser traduzido de/para o inglês. Sem dúvida alguma é u'a mão na roda, pois dá para se ter uma idéia do contexto da página traduzida. A cada busca que se faz no AltaVista aparece um link "Translate" para todos os URLs encontrados. É só clicar e entra a página da SysTran, permitindo a tradução no ato. Entretanto, se quiser traduzir texto grande terá que picotá-lo, pois eles não são bobos e limitaram a brincadeira.

Quem visita a página da SysTran até se impressiona com as coisas ditas sobre o software. Segundo eles, trata-se de um MT (machine translator) totalmente automático, baseado em uma arquitetura unificada e altamente modular que se aplica a todos os pares de idiomas. O resultado é (deveria ser?) uma representação interna da estrutura da linguagem original, gerando informações de tradução que são formalmente idênticas, não importando quais idiomas estão envolvidos. Os dicionários da SysTran têm mais de 2,5 milhões de termos. Ainda segundo a empresa, o renome da SysTran no meio profissional é reconhecido de imediato pela precisão e riqueza de seus dicionários, fruto de 25 anos de refinamento e pesquisa.

A leitora, disso eu sei muito bem, não é boba e vai querer experimentar o bicho à vera. Para submeter o programa a um teste preliminar, basta pegar uma frase simples em português, traduzí-la para o inglês e depois traduzir de volta para o nosso querido português. Experimente com: "O dia está fresco", e verá que a tradução parece ser boa, bidirecionalmente falando. Insatisfeito porém, eu quis testar o danado prá valer e saí digitando o seguinte texto, bem mais longo:

"Melhor que passear pela Web é ficar largado feito sapo, relaxado numa praça, junto da sua gata, primeiro lendo jornal e depois, cartas espalhadas à mesa, jogando buraco e fedorento, comendo baba de moça, chupando sorvete de lima e cercado de infantes brincalhões. Os pequenos livres soltando pipa, girando pião, brincando de pique, jogando bola de gude e bebendo suco de manga gelado, numa manhã domingueira bem preguiçosa e sem o menor agito".

Nem os milhões de termos dos dicionários do SysTran deram conta do recado, e o software traduziu para o inglês assim:

"Better that to take a walk for the Web it is to be released done frog, relaxed in a square, next to its good-looking, first reading periodical and later, letters spread to the table, playing stinking hole and, eating young woman dribble, absorbing surrounded ice cream of rasp and of joking infants. Small the free ones freeing pipe, turning pi6ao, playing of puncture, playing marble game ball and drinking frozen sleeve juice, in one morning domingueira well sluggish and without the minor I agitate".

Mas a grande surpresa me estava reservada para o final. Voltando para o português, o tradutor entregou-me a seguinte pérola:

"Melhore isso para fazer exame de uma caminhada para a correia fotorreceptora que deve ser râ feita liberada, relaxada em um quadrado, ao lado de seus periodical da leitura e mais tarde, letras bem parecidos, primeiros espalhadas à tabela, jogando o furo tresandando e, comendo o dribble novo da mulher, absorvendo o creme de gelo cercado da grosa e de infantes gracejando. Os livres o pequenos tubulação livrando, pião de giro, jogar da punctura, jogando a esfera de mármore do jogo e suco congelado beber da luva, em um poço do domingueira da manhã lento e sem o menor eu agito".

Nota-se logo que não dá para sair confiando cegamente nessa poderosa ferramenta de tradução. Portanto use-a com moderação e lembre-se: "In river that has piranha, alligator nothing of coasts". Ou seja: "Em rio que tem piranha, jacaré nada de costas".

We all luv Soca!

2008-05-15T01:32:00.000+02:00

Garota H e seus problemas

2008-05-15T00:44:00.000+02:00

"Feuchtgebiete", ou lugares úmidos, é o nome do último livro que li. A autora, Charlotte Roche, é uma inglesa criada na Alemanha, mulher interessantíssima, que eu até então só conhecia como VJ. Esse é seu primeiro livro.

Radical, pra não dizer revolucionário. Helen, uma menina de 18 anos, é internada para se operar das hemorróidas. Feridas por causa de um deslize bem no meio do Sexytime. A história toda se passa no hospital, quase todo na cama, onde ela passa o dia entretendo-se com seus planinhos pueris para reaproximar papi e mami, vendo crescer suas sementes de avocado (mais bonito que abacate, sorry) plantadas no miolo da Bíblia, provocando sem dó o pobre enfermeiro Robin, destilando sua finíssima ironia para todos os lados e rememorando sua curta, mas abrangente vida sexual. Alguns tópicos:

Como é uma hemorróida em seus menores detalhes, e tudo para deixar a "roseta" ainda mais atraente;

Raspadinhas ou peludinhas (a dois, please);

Fluidos, secreções e excrementos antes, depois e na hora H (há de um tudo. mesmo.);

Quem merece e quem não merece fondue sabor "chocolate natural";

Gozo seco, a jato, por dentro, ao redor, chicletinho de esperma (genial);

Melecas, remelas e comidas recolhidas do chão diretamente para a boca (honesto);

Por que tampões feitos de papel higiênico são melhores que OB ;

Sangue, sangue, sangue, oh, baby!;

Sangue seco engana (e a boba aqui sempre morreu de vergonha);

"Quero trocar meus mamilos marrom-avermelhados durinhos pelos mamilos rosados e suaves de minha melhor amiga";

Black pussy and the "others";

"Por que freqüento prostitutas";

Como maquiar sua punaany em três tempos (pendente de testes);

Incesto.

O livro foi alvo de muita polêmica na Alemanha. Não é pra menos. Vira do avesso conceitos e preconceitos sobre higiene com que todas nós, meninas, fomos criadas, e nos liberta de muitas culpas infundadas. Se o relato é ou não autobiográfico, isso parece secundário, perto da avalanche de pensamentos que surgiram em minha mente, já antes bem sujinha, ao longo de suas 220 páginas. Não sei se vai ser lançado no Brasil, mas tomara. Nunca achei que uma menina imaginária de 18 anos fosse capaz de virar minha cabeça desse jeito. Depois dela, minha vida fêmea não será a mesma.

Who's primavera?

2008-05-05T09:18:00.000+02:00

Depois de um largo inverno – mais de seis meses, contando com o outono, que é uma balela; faz frio e pronto – voltei a me sentir uma pessoa normal. Como bom animal tropical que sou, estou aos poucos deixando casacos e polainas (me viciei nelas) no armário e me adiantando talvez un pelín nos shorts, costas nuas e havaianas.

Sou radicalmente simplista em relação às estações do ano. Típico de quem foi criado em terra onde chuva é considerada frio e sol é todo dia, com a bênção de Deus. Só sei que o inverno passou e agora meu verão vai começar. And who the fuck is primavera?

A praia barcelonesa ressurgiu com força nesse último feriado, mas eu já tinha ido duas semanas antes. Eu e os turistas de países cujas línguas desconheço, mas que também são loucos por sol e vão anyway. Ia pra ficar feliz, me alegrar sozinha com areia, o mar e as pessoas em trajes mínimos. Faz falta na minha vida ver gente pelada.

Empolgada que sou, já entro no mar agora, quando a água ainda está gelada e a maioria ainda prefere fazer xixi nos banheiros de verdade. Não que eu só vá ao mar pra fazer xixi, mas eu adoro fazer na água, depois de tomar uma latinha de cerveja. Parece travessura de criança grande.

Pra quem é acostumado a praia brasuca ir à de Barcelona parece meio tramposo. Pero es lo que hay, e melhor isso que não ter nenhuma praia. Ideal mesmo é ir de bicicleta. É meio longe pra ir caminhando do centro, e o metrô também não chega muito perto. Tem o bicing, essas bicicletas públicas que você pega e deixa pelo caminho, mas o difícil é encontrar vaga, às duas da tarde, quando todo mundo já baixou naquelas areias poeirentas, mas grossas, o que é bom, porque assim gruda menos. O jeito é se jogar de metro e voltar pedalando, ou ir de bike direto, pela orla superturística, mas linda, cheia de gringos embasbacados com o fato de estarem na praia, em plena metrópole.

É incrível a brasilianização da praia de Barna. Ou pelo menos do trecho de água mais limpa, em Bogatell. Parece o Posto Nove. Só se escuta português, por todos os lados. Muita gente na orla, jogando frescobol. Poucos toplesses. Calções de banho decentes. E claro, brasileiro que não nega a raça fica de pé, conversando fiado em rodinhas com os amigos. Sociabilidade praiana for export.

Continho de Carnaval

2008-04-29T12:52:00.000+02:00

Um restaurante, algo decadente. As paredes estão descascadas, mas nota-se que eram vermelhas, há muito tempo. É um lugar intimista, como se houvesse sido um piano-bar elegante em outras épocas.

Alfredo está sentado e usa um terno cinza, apesar do calor escorchante do meio-dia. Seu físico o deixa elegante, já que é alto e magro. Está comendo e tomando um chopp. Ao final da refeição começa a palitar e chupar os dentes, olhando para o vazio.

Paula chega procurando por Alfredo. Aparenta ter 30 e tantos anos. É uma mulher comum, muito branca, cabelo curto, usa óculos de armação retangular. Está de vestido e sandália rasteira, abanando-se com um leque. Pergunta a Alfredo:

PAULA

Por que você não atende o celular?

Sem deixar o palito, Alfredo responde a Paula:

ALFREDO

Não seja paranóica. Tem certeza de que estava ligando pra mim?

PAULA

Mas é muito cara-de-pau, mesmo! E largue esse palito nojento agora!

ALFREDO

E por que você se incomoda com isso?

PAULA

Porque é muita falta de educação palitar os dentes. Não teve mãe, é?

ALFREDO

O que você veio fazer aqui, afinal de contas, nervosinha desse jeito?

PAULA

Olha só esse cabelo, parece que se penteou no escuro! Como se não tivesse espelho em casa!

ALFREDO

Escuta aqui, minha filha, por que você não vai ver se eu estou na esquina?

PAULA (alterada)

Porque estou grávida, imbecil, e tenho medo de pensar em quem vou botar nesse mundo, sendo seu filho!

ALFREDO (engolindo em seco)

E como você sabe que é meu?

PAULA

Porque faz três meses que dormimos juntos todos os dias!

ALFREDO

…Bom, mas eu não sei o que você faz quando eu saio pra trabalhar...

PAULA

Você sabe muito bem que eu passo o dia em casa, esperando por você!

ALFREDO

Ah, é?... Então prove.

PAULA

Sempre que você chega, tem comida feita. Saída do forno para a mesa.

ALFREDO

Isso não faz de você uma santa.

PAULA

Além de idiota e mal-educado, você também é burro? Meu Deus o que vai ser dessa criança?

ALFREDO

Não me chame de burro na frente dos outros!

PAULA

Eu te chamo do que eu quiser, na frente de quem quer que seja!

ALFREDO (agarrando Paula pelo braço)

É melhor você baixar o tom, sua p...!

Nisso passa José pela janela, vê os dois e resolve entrar. Está de camiseta, shorts e chinelos. É um tipo mulato, gordinho e baixinho, que tem um dente de ouro na boca e cara de emaconhado. Pergunta:

JOSÉ

E aí, meu povo, como vai essa força?

ALFREDO

Tudo ótimo, meu chapa! Senta aquí com a gente.

JOSÉ

Opa.

JOSÉ

Que cara de poucos amigos é essa, Paulinha?

ALFREDO

Ela bebeu um pouquinho e já está tonta.

JOSÉ

Mas você não tinha decidido parar de beber, mulher?

ALFREDO

Como se você não conhecesse as mulheres...

JOSÉ

Claro que sim, mas que ela tá com uma cara esquisita, isso está.

Alfredo puxa José a um canto da mesa e diz em voz baixa:

Ela acabou de me dizer que tá gravida de mim.

José, surpreso, fica em silêncio uns cinco segundos, só medindo a notícia. Depois se vira para Paula, beija-a na bochecha e diz, baixinho:

Boa sorte, você vai precisar.

José vai embora. Alfredo volta a beliscar a comida, não há quase nada no prato. Paula pergunta, irritada:

PAULA

Já pagou? Tô com uma fome que Deus me livre!

Um bloco de carnaval passa ao longe, tocando marchinhas em pleno volume. Percebe-se que vai acompanhado por um monte de foliões antecipados ao calendário.

ALFREDO (lamentando de si pra si)

A dois dias do carnaval recebo a notícia de que vou ser pai e nem posso comemorar, não! Tenho é que voltar pra porra do escritório, para trabalhar feito um louco, derretendo dentro desse terno e ainda por cima agüentar essa desequilibrada!

PAULA (idem)

Ficar grávida a essas alturas do campeonato, confesso que não esperava, mas ainda em pleno carnaval, eu não mereço isso!

ALFREDO

Se você fosse mais gente boa, juro que nem voltava pra trabalhar. Mandava meu chefe à merda e só dava as caras depois da quarta-feira de cinzas. Vou ter um filho, caralho!

PAULA

É humanamente impossível parar de beber e fumar ao mesmo tempo, e principalmente enquanto eu estiver apaixonada por esse idiota. Enjôo por qualquer coisa… e ainda por cima tenho que escutar esses desocupados fazendo essa barulheira em pleno meio-dia, isso é muito pra minha cabeça!

ALFREDO

Puta que pariu, não tem nada que eu adore mais…

PAULA

A verdade é que eu não suporto…

PAULA e ALFREDO

Carnaval.

Uma oreia na F1

2008-04-28T16:45:00.000+02:00

Trabalhei na Formula 1 aqui em Barcelona, no fim de semana passado. Foi preciso passar por um casting em pleno domingo e agüentar, por um tempo beeem longo, todo o falatório da dona da empresa que nos contratou.

Um personagem, a tal dona. Italiana crescida na Alemanha, fluente em cinco línguas (das que pude contar) e uma megera com os próprios auxiliares. Irritadíssima, grosseira e superficial nas infos mais importantes pra nós, deslumbradinhas com a possibilidade de trampar no Circuit de Catalunya.

Não, eu não era uma das modeletes (muito) bem pagas pra ficar segurando guarda-sóis em cima dos pilotos. Eu era, sim, uma oreia, que tinha que acordar às 5h30 da matina, pra poder pegar o trem das 6h30 para Montmeló (a 20 min de Barna) e de lá pegar um ônibus, ou uma carona (nós, brasucas esclarecidas, lançamos a moda do autostop) para chegar às 7h e assim não ter nenhum centavo de nosso “rico” salário descontado de maneira inclemente. Todas nós vendíamos camisetas, bonés, camisas e outros souvenires da F1 e sonhávamos com labutas de mais de 10 horas diárias para poder sacar muito $$$.

Confesso que, por um lado, foi divertido. Conheci praticamente todas as brasileiras vivendo aqui na cidade, e demos muita risada, de tudo. Amaldiçoamos todos os dias o fato de levantar com as galinhas pra só começar a cobrar umas três horas depois. Comparamos os uniformes mais bonitos (Ferrari disparado). Escolhemos as barracas mais pavorosas (a minha, de produtos oficiais de Fernando Alonso, parecia um comitê de candidatos do PSDB). Nos embasbacamos com a quantidade de $$$ gasta em bonés e camisetas que só estampavam um monte de marcas, numa espiral de consumo surreal. Uma entrada para as cadeiras custava cerca de 350 euros (faça você mesmo o câmbio), e tinha gente saindo pelo ladrão todo santo dia.

Não, ninguém conheceu pilotos nem mecânicos encantados. Vimos, sim, um monte de gente estranha (frikis, como dizem por aqui), consumindo sem nenhum critério e com muita avidez. Poucas mulheres, poucas bonitas (não vi nenhuma “linda”). Muitos homens, e muitos com os filhos, esses sim, umas gracinhas. Nenhum bofe-escândalo. Como se a quantidade de euros nos bolsos servisse para compensar várias outras qualidades. Muitos peões, ao menos em comportamento. Chegam sem camisa, barrigões de fora, meio bêbados, meio deploráveis. Nos dias antes da corrida, vão em bandos, levando isopores, para encher a cara e depois dormir roncando nos bosques do lugar. O que tivemos que posar para fotos, como macaquinhas de circo... e isso sem tirar o sorriso do belo rostinho.

Escutar o barulho ensurdecedor dos motores dá um certo tesão, na primeira vez. Logo, vira um pesadelo. Interessante ver os carros fazendo as voltas a toda velocidade, mas depois da quinta é entediante.

No fim, a grana é desproporcional ao esforço feito. É muito mais pelo glamour, pela experiência de ver por dentro como é uma Formula 1. Tudo muito rico, muito ostensivo, mas vazio. Never again.

Preços:

Uma camiseta Fernando Alonso (adulto): € 38

Um casaco : € 115

Um boné: € 30

Uma caneta: € 4

Uma caneca: € 12

Um expresso pequeno: € 4

Uma cerveja: € 12

Nome de deusa, louca por Roberta Close

2008-04-23T01:32:00.000+02:00

Shalimar, en verdad, se llama Raimundo Nonato, y tiene 22 años. No sabe dónde nació. No conoció sus padres, y no sabe decir desde hace cuánto tiempo vive deambulando por toda la Amazonia. Desde niño sabe que le gustan los hombres, y toda su vida se la ganó como chapero (michê).

Su alma es la de una mujer, pero físicamente es un travesti. No tiene tetas, pero se aprieta el pecho con unos sostenes muy ajustados. Tiene los labios gordos y un poco disformes, resultado de una tentativa mal sucedida de rellenarlo con silicona barata. Lleva ropas de mujer, faldas cortas, shorts, botas blancas, tacones y escotes, y tiene el pelo cortado a la moda de las “Charlie´s Angels”. Lleva bastante maquillaje, y tiene unos gestos bastante afectados.

Llegó a Serra Pelada hace tres años, soñando con encontrar un alma bondadosa que la aceptara como es. Se decepcionó con los tipos rudos del garimpo, pero vio que allí, al menos, podría intentar juntar dinero para un día irse. Empezó trabajando en el primero burdel del pueblo, luego pasó a “encargada”. Muchos hombres pasan por su cuarto, y algunos incluso la pagan el doble para que nadie lo sepa. Es muy discreta cuando le conviene.

Tiene carácter fuerte, pero en verdad es una persona muy dulce; le gusta complacer a los que quiere. Tiene compasión por las personas. Es su manera de dar lo que nunca recibió. Siente y mucho el hecho de no tener familia, pero no tiene rencor de nadie. Es muy conciente de su género y personalidad femenina, actúa como mujer y no intenta disimular lo que es y lo que siente. Tiene una profunda alegría en vivir. Le encanta bailar y cantar, fuma unos porritos cada cuando y se mete coca cuando quiere ser valiente, pero en general es una persona responsable, y lleva el burdel bastante bien.

Escogió su nombre cuando pasó delante de la puerta de un restaurante indio en ciudad de frontera con la Guiana. Vió la imagen de la diosa hindú Lakshmi en un cartel de un restaurante, y leyó el nombre “Shalimar”. La mujer le pareció muy exótica, y el nombre muy único, así que, a partir de aquél día, pasó a ser “la exótica Shalimar”. Sueña con viajar a São Paulo para operarse y trabajar como atracción principal de un cabaré, el cual ya lo tiene totalmente idealizado en su mente. Es fan de todas las travestis del underground paulistano, pero tiene total adoración por Roberta Close.

Rolando (o pai)

2008-04-23T01:30:00.000+02:00

Rolando tiene unos 48 años, es alto, de porte atlético. Su pelo rubio está canoso, y lo lleva a la altura de los hombros. Tiene la piel curtida por el sol y unos ojos verdes pequeños, que desaparecen cuando sonríe.
Es hijo de inmigrantes alemanes, que llegaron a Paraná antes de la II GM. Aprendió el alemán antes del portugués, por eso tuvo dificultades para se adaptar a la escuela.

Cuando tenía 17 años se dejó tomar por su espíritu viajero- gitano, no soportó más el alcoholismo de su padre e huyó de casa. Anduvo buscando los más distintos trabajos y maneras de sobrevivir, hasta que llegó a São Paulo, por los años 1960. Conoció a Iracema en una reunión de la doctrina del Santo Daime, y tuvieron muy buen rollo. Iracema se quedó embarazada, pero Rolando resolvió dejar São Paulo en secreto. Nunca dejó de pensar en Iracema, al lado de quién descubrió un encanto por la naturaleza en su estado más salvaje, y con quien se inició en la espiritualidad.

Más que enamorado, él se sintió cómplice de Iracema. Nunca tuvo las ganas auténticas de cuidar de alguien, de constituir familia, pero al largo de su vida se sorprendió pensando en qué le había pasado a la chica del Daime, con quién compartió, aunque sin conocerla bien, secretos, miedos y deseos muy íntimos.

Después de pasar por muchos lugares en Amazonia, Rolando se instala en Serra Pelada, a principios de los 1980, a buscar oro y piedras preciosas. Ya no es el joven hambriento de alimento para el alma que fue un día, encontró su paz. Tuvo una vida muy intensa, de aventuras, de ganar y perder dinero, de dificultades, pero también de mucha soledad. Contrajo el Sida y está enfermo de muerte, por eso decide volver para morir al lado de las chicas del burdel que tanto frecuentó. Son los amores que le restan en su vida.

Sus raíces están en el vacío dentro de si mismo, que lo impulsiona hacia el mundo.

Iracema

2008-04-23T01:27:00.000+02:00

E digo mais: 80% do que se "cria" vem de você mesmo: Iracema é o nome da minha avó. E não escolhi por acaso.

Iracema es una mujer de 40 años, ni alta ni baja, complexión normal, piel morena, pelo negro y largo. Parece haber sido guapa cuando joven, pero se nota que ha trabajado duro toda la vida. De apariencia frágil, tímida, tiene una mirada intensa pero esquiva, y encoge los hombros cuando habla con su interlocutor.

Trabaja desde sus 13 años, cuando empezó a cuidar de unos niños en una casa de familia en São Paulo, recién-llegada del interior del Estado brasileño del Acre.

Sabe leer, pero escribir, sólo el propio nombre. No habla mucho, por eso nunca la echaron de ningún sitio en que trabajó. No discute órdenes, comete pocos errores, y cuando los comete, tiene una actitud casi autista: se encierra en si misma y sólo vuelve a la normalidad después que ya se hayan calmado. No nació para hablar más que un par de frases en secuencia.

No cuenta mucho de su infancia. Sólo que vivía en un pueblo muy pequeño y que allá dejó su padre, madre y tres hermanos para trabajar en el sur. Nunca habla de su familia, pero si sabe que los padres llegaron al Acre en principios de los años 1930, huyendo de la sequía crónica del Nordeste brasileño. Su nostalgia siempre se refiere a la naturaleza, el paisaje verde y denso de su tierra. Pocas veces supo expresarse sobre esa imagen, de una selva inexplorada, que ocupa tanto espacio de su alma.

Tuvo un caso rápido con Rolando, padre de Malvina. Se conocieron en una ceremonia del Santo Daime, una doctrina religiosa en la cual el uso del Ayahuasca favorece procesos interiores o espirituales, y que creció entre la comunidad nordestina en Acre en principios del siglo XX.

Luego tuvo Malvina. Cree que su hija fue la consecuencia lógica de su encuentro con Rolando, y por eso la ama sobre todo. Siente, entretanto, que no está apta para expresar su amor en palabras, y por eso prefiere demostrarlo con actitudes de cariño a solas.

Sus raíces personales e íntimas están en la floresta.

Apresentação de personagens - Malvina

2008-04-23T01:20:00.001+02:00

Estou escrevendo um roteiro de longametragem, trabalho final de meu curso. Essa é a protagonista. Poucas coisas na vida dão mais tesão do que criar histórias...

Malvina tiene 21 años. Es una chica de piel morena, pelo negro largo y ojos verdosos. Aunque sea físicamente guapa, ella irradia un aura de belleza interior muy fuerte. Tiene un brillo muy intenso en los ojos, y tanto hombres como mujeres se encantan con su manera sencilla y particular.

Nació y fue creada en SP. Siempre vivió con la madre, Iracema, que trabajó toda la vida en casa de familias de clase media. Tiene mucho respeto por la madre y por su figura silenciosa. Siempre se entendieron por medio de gestos, de actitudes de cariño. Uno de los recuerdos más fuertes de su madre es el de las dos, encerradas en la habitación que compartían en casa de sus patrones, después de comer. Malvina, encantada, mirando la tele con ganas de conocer todo el mundo, e Iracema, absorta en sus pensamientos que pocas veces llegó a revelar, trenzando el pelo de su hija y cantando canciones incomprensibles para Malvina, pero que la calmaban siempre que sentía ganas de llorar. Como cuando la decían bicho raro en la escuela. No tenía muchos amigos y se podía decir que andaba sola desde muy pequeña.

Nunca conoció su padre, la madre tampoco llegó a mencionarlo en alguna ocasión. Como nunca lo conoció, no lo puede llegar a extrañar, pero es cierto que su ausencia influencia la manera con que se lleva con los hombres.
Ya adolescente, su curiosidad hacia un padre es más p madre, personalidad que no puede entender por completo, pero que influencia todos los hechos de su vida. Su madre es la personificación de su mundo interior.
Fue una alumna regular, ni mala ni buena. La entusiasmaban las clases de geografía. Se quedaba fascinada con la Amazonia, sabía que era la tierra de su madre, que sus raíces estaban fincadas allá.

Empezó a trabajar a los 16 años, por iniciativa propia. A los 22 es empleada de un bar grande en el centro de São Paulo, donde hace sándwiches a la plancha para la gente que empieza muy temprano en el curro: llega a las 7h30 al trabajo, de lunes a viernes. Los fines de semana le gusta ir al parque cerca de su casa y disfrutar del silencio, ver programas de canto y baile o, cuando se siente más sociable, fuma unos porros con las vecinas “sospechosas” o va a los bailes de su barrio. En el centro, se para en la calle para ver a la gente que toca música andina, o jugando capoeira. Le gusta todo lo que la distraiga de la locura urbana. De vez en cuando conoce algún que otro chico.

No tiene una gran vida, pero intuye que las cosas cambiarán. Vive bastante ajena al mundo real, pero aún así sabe adaptarse a él. Bastante más que Iracema, por ejemplo. Es una chica urbana, criada y acostumbrada al caos de SP, pero tiene horror a todo. Su refugio es pensar en naturaleza, en verde, en los mapas hidrográficos de la bacía amazónica.

Encontrar su padre, que la cuenta dónde conoció su madre, la permite entender su mundo interior, al mismo tiempo que ella se identifica con él, en el sentido de ser una persona de espíritu libre, desproveída de perjuicios, muy conciente de sus elecciones y enamorada de la naturaleza y del mundo. Seguirá viaje por la Amazonia, en busca de rincones perdidos, donde se siente cómoda.

Malvina, minha mocinha

2008-04-23T01:20:00.000+02:00

Bese-moi... (f***-me)

2008-04-09T00:54:00.000+02:00

...com um convite tão explícito à ma Cité D'amour (sim, eu estou falando disso!)...

Made in Japan - La grand odalisque, de Martial Raysse

2008-04-09T00:51:00.001+02:00

Quando eu crescer e for morar em Paris, eu quero ser que nem ela.

A noiva

2008-04-09T00:38:00.000+02:00

Pirei com essa obra do artista John Chamberlain. Apesar da matéria utilizada ser um carro totalmente amassado, ou seja, algo criado a partir de um ato violento, achei o resultado uma coisa tão singela, tão transcendental e tão pura... acho que representa bem o conceito de "noiva".

O Bubu

2008-04-09T00:01:00.001+02:00

Bubu é o nome carinhoso do Centro Georges Pompidou, ou o Museu de Arte Contemporânea da França. Precisei ir duas vezes, para saborear com tempo. Vi coisas ao vivo que me levaram às lágrimas, como o mictório de Duchamp e Matisses a dar com pau, e descobri uns gênios necessários, como um certo Kupka, aí abaixo. O museu cobre mesmo um panorama muito amplo.

"A blusa romena", de Matisse, e "Romena de vestido vermelho", não sei de quem:

A minha Paris

2008-04-08T13:57:00.000+02:00

Eu era daquelas pessoas que achava mais chique dizer que não gostava de Paris. Não era bem desgostar, mas sim cagar pra Cidade-Luz. Não estava nos MEUS planos ir a Paris.

Como não sou totalmente imune aos apelos da civilização, acabei indo há 7 anos, pela primeira vez, com um grupo de cinco amigas, em agosto. Leia-se, foi la fin de la piqué. Não recomendo pra ninguém. Como turista, passei por todas as piores situações possíveis juntas!

Voltei à Paris agora, com menos gente, outono. Entro no metrô, cheio, como em qualquer metrópole, pessoas de várias etnias. Olhando pela janela, por todo o caminho, do aeroporto Charles de Gaulle (Gigante! Tenho loucura por aeroportos imensos) até o centro da cidade, há graffiti. Alguns bonitos, outros feios, mas uma linguagem que eu reconheço em qualquer lugar. Começa uma leve simpatia por uma Paris bem distinta daquela de cartão-postal, de torre Eiffel e de suas filas intermináveis de turistas, e muito próxima do que me atrai.

(Aqui em Barcelona também vivemos o calvário do turismo. Turistas são os desocupados que ficam andando feito lesmas na sua frente quando você tem quinhentas coisas pra fazer. Atrapalham o trânsito no metrô. Jogam os preços lá pra cima. Passam por você, em hordas de felizardos que podem sair pra tomar umas e se divertir até de manhã, enquanto você tem que chegar em casa, cozinhar e dormir, pra levantar cedo no dia seguinte. Turista é o maior paradoxo. Péssimo de ver, mas muito bom de ser!)

O graffiti me fez lembrar que, afinal de contas, eu estava em Paris!, a segunda maior cidade da Europa. Ia ver uma cultura de rua respeitável, galerias de arte underground e nem tanto, talvez deparar com uns gatinhos fazendo le parkour no meio da rua, respirar os melhores ares da moda, ver muita gente all stylez e escutar, invariavelmente, muita, muita música boa. E de fato fiz de tudo: além do que citei acima, vi Bounty Killer em um cabaré, dancei muito electro francês, me joguei no bootleg rockeiro e ainda balancei muito com hip hop beeeem oldschool!

Mas sou obrigada a admitir que, uma vez lá, é MUITO difícil fugir do roteirão-pra-gringo-ver. Paris não surgiu ontem, tem uma história de séculos, e isso é simplesmente o máximo! Quase tudo e praticamente todo mundo da civilização ocidental passou por lá. Paris surgiu no meio do rio Sena, em uma ilhazinha que começou a ser povoada por volta do ano 300! Hoje, a Île de la Cité é o centro centralíssimo da cidade, onde está, por exemplo, a catedral de Notre Dame. Juro que é impossível não se maravilhar com a beleza simples, mas imponente, daquelas torres brancas de arquitetura gótica, tão singelas e ao mesmo tempo tão sólidas, erguidas no século 14 (ainda em plena Idade Média).

Paris é fodona porque, tudo aquilo que a gente vê a vida inteira em imagens, e que formam o nosso imaginário sobre ela, corresponde a uma verdade ainda melhor do que esperamos encontrar. Paris ultrapassa o sentido de cidade, é quase humana, com suas idiossincrasias e caprichos. Respirar o ar daquela cidade tem, em todos os sentidos, um certo preço, e isso não sem motivo.

Ela é realemtente "all that": o desbunde dos Champs Elysées, do Arco do Triunfo, das vitrines Chanel (minhas preferidas), dos jardins de Luxemburgo e Tulherias, o Partenon, o Palácio do Eliseu, La Défense (Paris “moderna”, do quadradão vazado, uma passada de lindo), o Louvre-pai de todos, o Centro Georges Pompidou, xodó da cidade (Bubu!), a Sacre-Coeur (lembra o Taj Mahal), as incontáveis ruas, casas, cafés, ateliês, museus, universidades, consultórios por onde passou grande parte da intelectualidade e da arte ocidentais, e o lugar em que foram firmados os alicerces de nossos valores modernos e pós-modernos. Hoje em dia, Paris tem a força multicultural de um império, de passado colonialista, é bem verdade, mas que faz dela uma das capitais culturais do mundo, se não a maior de todas.

A cidade é deslumbrante como a mais sedutora das mulheres. Extremamente feminina, elegante, simplesmente bela. Mesmo debaixo de neve, de chuva, ventania e frio de doer, ela te seduz, te envolve, e você a admira e releva tudo, todas as suas sacanagens climáticas, os preços absurdos, o mau-humor parisiense. Tudo é perfeitamente compreensível! Cada esquina te leva a um lugar mais lindo, mais surpreendente. Há lugares fantásticos pra se perder em Paris por pelo menos uns cinco anos. E, de toda a cidade, os telhados de cor entre preto acinzentado e azul-escuro são a minha lembrança arquitetônica mais forte. Aquele chapeuzinho dos edifícios é a marca registrada da minha Paris.

E os parisienses... Péssimos na minha primeira vez, agora, sete anos depois, redimiram-se. E como! Perdôo-os, sem mágoas. Amabilíssimos, pacientes e até tentando falar inglês. Muitos já falam, a juventude em peso fala. Parece que eles não querem se identificar com aquela França anacrônica e xenófoba, que achava que o tempo passa e as coisas devem permanecer iguais. Conheci pessoas muito bacanas, nessa de diálogo bilíngüe. Porque o medo da bronca, admito, continua! Sempre tentava falar primeiro em francês; depois de pegar amizade, relaxava no idioma. E encaixava no meu texto expressões para mim memoráveis, como bas fond, bizarre, décadence avec elégance, ménage a trois, mise en scène, faite attencion!...

E como flertam os parisienses!... Uma coisa deliciosa, leve, natural... a cidade convida, pelo menos aqueles que têm tempo ou alma para ser flâneur (quem fez Estética com Denilson na UnB sabe)... dispensável comentar, disso todo mundo entende...

Mas como diria uma amiga minha, “nem tudo é perfeito. Nem em Paris”. Há, sim, uma raiva contra o sistema mal contida, perceptível nos lugares mais afastados. Muita pobreza e muitos imigrantes sem perspectiva de futuro, e é só sair um pouquinho do centro pra ver verdadeiras favelas, e pessoas vivendo de maneira precária. É preciso muito cuidado e saber aonde ir. Especialmente mulheres desacompanhadas, que são religiosamente abordadas por tipos estranhos, e eu vi umas figuras que não deixam nada a dever pros malandros brasileiros! Curta Paris, saboreie-a, mas não se deixe embriagar pelo deslumbramento.

Mas, por favor, vá!, vá!, vá!, como um muçulmano que deve ir a Meca ao menos uma vez na vida, se tiver a oportunidade. Todo mundo sabe e tem em si um pouco de Paris, do que nasceu, se desenvolveu, aconteceu ou simplesmente passou por lá. E eu, bem dramática, ainda digo mais: só vou ser uma mulher plenamente realizada depois de morar lá. E zéfini.

"Complejo de Edipo"

2008-03-10T19:21:00.000+01:00

segue, na íntegra, meu primeiro roteiro. a quem se animar a ler, espero que goste. eu adorei escrevê-lo.

1. INT – CAMERINO – NOCHE

PABLO, 30 años, está en la puerta del camerino. Lleva su figurín a medias, el maquillaje por retirar y se ve exultante. DIANA, unos 24 años, piel blanca, pelo negro largo y EVA, unos 50 años, piel morena, pelo claro, llegan al lugar, que está lleno. LOS ACTORES hablan alto, celebran el éxito del estreno de la obra. EVA abraza y besa a PABLO, visiblemente orgullosa. DIANA lo abraza y lo besa en la boca con pasión, aunque más contenida.

EVA (eufórica)
Estás absolutamente divino como Edipo, mi hijo! Estoy segura de que este papel te va a cambiar la vida!

PABLO (abrazando a EVA)
Sabes que sin tu apoyo yo nunca habría llegado hasta aquí. Gracias, madre, eres la mejor!

Uno de los actores reconoce a EVA y viene a cumplimentarla con deferencia.

ACTOR 2
Eva Gómez, la diva! Qué honor tenerla aquí con nosotros!

EVA
Déjense de tonterías! Ustedes estaban todos perfectos!

Otros ACTORES se acercan a EVA, que es muy simpática con todos, felicitándolos por el trabajo. PABLO y DIANA caminan hacia un rincón del camerino.

DIANA (abrazando a PABLO por el cuello)
Nunca te vi tan bien en un papel! Parece que Edipo fue escrito para ti!

PABLO abre una sonrisa y besa a DIANA, que se suelta de él, cogiéndole de las manos.

DIANA
Estabas realmente fabuloso! Increíble!

PABLO
Ven, que te presento a Barbara, nuestra Yocasta.

2. INT – CAMERINO – NOCHE

PABLO camina hacia donde está BARBARA, que se entonces se gira hacia PABLO. PABLO y BARBARA se saludan y se besan muy suavemente en los labios. PABLO le dice a BARBARA algo que no se comprende y apunta a DIANA. BARBARA se ríe, juega con su pelo, responde a PABLO en voz baja. Ellos ríen. DIANA se ve incómoda con la complicidad entre los dos, pero lo disimula. Se acerca a PABLO y BARBARA.

DIANA (a BARBARA)
Hola, mucho placer, soy Diana.

BARBARA
Qué tal, soy la Barbara. Pablo siempre habla mucho de ti.

DIANA
Enhorabuena, estás magnífica como Yocasta!

BARBARA
Pues muchas gracias, que bueno que te ha gustado! (guiñando a PABLO) Trabajamos muchísimo en eso, creo que ha valido la pena, no…

BARBARA pasa la mano por la espalda de PABLO, que la mira.

PABLO
Pues si Barbara es de las mejores actrices de nuestra generación…

DIANA parece celosa.

BARBARA
Tu si eres un grande, Pablito Gómez! Tu talento viene de família!

BARBARA sonríe a DIANA, que le retribuye. DIANA demuestra naturalidad.

BARBARA
Dale, me voy a por un autógrafo de Eva Gómez! Ahora vuelvo, vale?

BARBARA sale a hablar con otras personas, dejando a PABLO y DIANA solos.

DIANA (fingiendo entusiasmo)
Qué buena actriz es Barbara! Se me puso piel de gallina al verla! Me recuerda a tu madre, tiene una presencia en escena!

PABLO apenas asiente con la cabeza.

EVA se acerca a DIANA y PABLO. ACTOR 1 empieza a distribuir copas de champán entre las personas presentes. EVA llama a BARBARA con un gesto, que se acerca a los tres. EVA se pone entre PABLO y BARBARA y alza su copa, incitándoles a hacer lo mismo. DIANA se queda detrás de los tres.

EVA (mirando a BARBARA y PABLO)
Por el éxito de Edipo Rey!

Puestos en círculo en el camerino, TODOS brindan por el estreno.

3. EXT – CALLE – DIA

Cargando algunos libros de psicología, DIANA pasa por un quiosco. Se detiene al ver la portada de una revista de celebridades, en que aparecen PABLO y BARBARA juntos. La leyenda dice: “La gran noche de Edipo Rey”. DIANA coge la revista, la hojea un poco y la compra.

4. Int – Salón Piso Pablo y diana – noche

Hay un salón grande, de techo alto y paredes moradas. Se ven cuadros colgados en la pared, algunas fotografías, unas estanterías con muchos libros y una especie de diván. Al lado está una mesita, sobre la cuál hay un teléfono antiguo, de los modelos agregados a un contestador automático.

DIANA entra y deja sus cosas en el recibidor. Con la revista, va al sofá y se sienta. Empieza a buscar el reportaje de la portada, pero luego nota la luz parpadeante del contestador. Aprieta el botón para escuchar el mensaje mientras mira las fotos de PABLO y BARBARA.

Voz de EVA en el contestador (OFF)

Pablito, aquí es mamá! Ya te viste en la portada de “Estrellas”? Saliste al lado de Barbara, están bellísimos en la foto! Casi me compro todos los ejemplares del quiosco! Ya mandé moldurar una foto para ponerla aquí en casa, cariño. Un beso para ti y otro para Diana!

En la pared detrás de ella está colgado un cartel de cine de los setenta, en el que se ve EVA, más joven y muy bonita. Es la protagonista de la película. Cuando acaba el mensaje, DIANA se vuelve hacia atrás e, intrigada, compara las fotos de EVA y BARBARA.

5. Int -Cuarto pablo y diana – noche

La habitación tiene pocos muebles. DIANA está leyendo la revista en la cama. “El beso”, de Klimt, está colgado sobre ella. Hay una pila de libros al lado de DIANA, y sobre los libros está un despertador. DIANA coge el despertador y ve que son las tres de la mañana.

DIANA escucha el RUIDO DE PASOS desde afuera de la habitación y deja la revista a un lado. PABLO entra en el cuarto.

PABLO
Hola… Qué haces aún despierta?

DIANA
Te estaba esperando. (Impaciente) No entiendo por qué llegas tan tarde todas las noches…

PABLO se quita la chaqueta y luego los zapatos. Deja una mochila en el suelo y camina hacia la cama.

PABLO (un poco alterado)
Nena, sabes como es la cosa… nos quedamos un poquito más, fumamos unos cuantos porritos, tomamos unos traguitos, charlamos sobre la vida…un actor también necesita relajarse después del trabajo, sabías?

DIANA
Barbara estaba contigo?

PABLO
Pues claro que si, es mi compañera de trabajo. Por qué lo preguntas?

DIANA
Estás borracho otra vez?

PABLO se queda mirando a DIANA con una sonrisa, pero no le contesta. Muy seria, DIANA intenta ver a través de los ojos rojos de PABLO.

DIANA
Andas un poco raro desde que empezaste a hacer Edipo.

PABLO (impaciente)
Ay, Diana, por favor, no me vengas con delirios a estas horas…
DIANA
Y tú crees que es fácil para mí verte con otra en las revistas…

DIANA enseña la revista a PABLO, que al ver su foto en la portada demuestra orgullo.

PABLO
Guau, y encima nos pusieron en la portada! Espera cuando se lo enseñe a mamá, va a alucinar!

DIANA
Eres un egocéntrico, PABLO! Todo es siempre sobre ti, tu carrera, tu madre! Cómo puedes ser tan insensible?

PABLO
Diana, no seas consentida! Qué hay de malo en saborear mi primer gran éxito? No sabes cuánto esperé por este momento…

DIANA (quejándose)
Y qué hago yo? Reprimo mis sentimientos?
PABLO
Lo siento nena, pero soy actor… siempre lo supiste, así que tus celos no tienen lógica alguna!

PABLO besa a DIANA en la frente, aparenta cansancio.

PABLO
Diana, estoy súper cansado… y encima mañana tendremos dos presentaciones… Por qué no planteas el tema de nuestra relación a tu analista… y un día en que estés más tranquila la discutimos nosotros dos?

DIANA (irónica)
Como quieras tú…

PABLO le da la espalda y se quita la ropa. Apoyada sobre los codos, DIANA observa atentamente a PABLO y vuelve a coger la revista. La mira una vez más y la deja en el suelo. Acostándose, dice:

DIANA
Oye, tu madre te llamó. Quería decirte que ya se compró todas las “Estrellas” del quiosco.

PABLO (alegre)
Así que ya lo sabe! Jajaja! Mi madre no existe!

En calzoncillos, PABLO sale de la habitación para llamar a EVA. No se vuelve hacia DIANA.

PABLO (OFF)
Mamá, estabas dormida…

DIANA reposa la cabeza sobre el cojín y cierra los ojos, intentando contener el llanto.

DIANA (entre dientes)
Hijo de puta!

6. INT – COCINA PISO DIANA Y PABLO – DIA

DIANA está repartiendo una pasta entre dos platos. A su lado está una botella de vino por la mitad y una copa, de la cual se toma un trago. Lleva un vestido blanco, que tiene un diseño algo infantil. Agarra la copa y va al salón.

7. INT – SALÓN PISO DIANA Y PABLO – DIA

DIANA enchufa la radio y escoge una estación. Recoge su pelo largo en una trenza delante del reflejo de la ventana. Afuera hace calor, los árboles están llenos de flores. Con la copa en la mano, DIANA sale dando vueltas al ritmo de la canción.

8. INT – CUARTO PABLO Y DIANA – DIA

DIANA entra con cuidado, caminando en las puntas de los pies. PABLO duerme de calzoncillos en la cama. DIANA deja la copa en el suelo, al lado de la cama, y se acerca a PABLO. Se monta sobre él e intenta despertarlo con besitos, se va bajando por su cuello, su pecho, su barriga. PABLO abre los ojos lentamente.

DIANA
Buenos días, guapo!

PABLO
Buenas, nena… qué pasa?

DIANA
Pues, nada… sólo pensé que podríamos pasar una tarde de sábado agradable, juntitos, en casa. Abrí una botella de vino, cociné para nosotros… andas tan involucrado en tu trabajo que ya no te acuerdas de nosotros…

PABLO se sienta en la cama, fregando los ojos. DIANA se sienta a su lado. Rápidamente PABLO se acuerda de algo.

PABLO
Tengo un ensayo a las tres!

PABLO se levanta pronto y empieza a vestirse. DIANA lo mira, incrédula. PABLO no se entera, busca una camiseta por el cuarto.

DIANA (gritando)
Adónde crees que te vas ahora?

PABLO
Lo siento, nena, pero es que se me olvidó decírtelo…

DIANA
Crees que es justo lo que me estás haciendo? Por qué me tratas así? Dime de una vez qué coño está pasando! Por qué es que no sales de este puto teatro?

PABLO (sorprendido)
Diana, Diana… Cuál es la paranoia esta vez? Perdóname que no te haya dicho antes que hoy tenía ensayo, pero tampoco es motivo para escándalo!

DIANA agarra a PABLO por la camiseta.

DIANA
Sabes que soy loca por ti… que puedo ser muy comprehensiva, pero te suplico que no me mientas!

PABLO se suelta y va al baño sin hacerle caso. DIANA lo sigue.

9. INT – BAÑO – DIA

DIANA se detiene en la puerta, pone una mano en la cintura y apunta el dedo a PABLO.

DIANA (agresiva)
Por qué no admites de una vez que te estás tirando a la Barbara?

PABLO (irritado)
Por el simples hecho de que eso no es verdad!

PABLO arregla su pelo delante del espejo y pasa por delante de DIANA.

DIANA
Y encima eres muy caradura! Piensas que no pillo las cosas? Estás interpretando a Edipo y cogiendo una mujer que es igual a tu madre! No te corta ser tan obvio?

PABLO (echa una carcajada)
No seas ridícula, Diana! Una no tiene nada que ver con la otra. (Irónico) Y mi madre es mucho más guapa que Barbara…

DIANA (furiosa)
Vete de aquí ahora mismo, pervertido de mierda!

10. INT – CUARTO DIANA Y PABLO – DIA

PABLO sale del cuarto, dejando sola a DIANA, que lo observa marcharse. Ella coge el vaso de vino y va detrás de él.

Se escucha la puerta del piso cerrar bruscamente.

11. INT –SALÓN PISO PABLO Y DIANA– DIA

DIANA arroja su copa al suelo. Esta se rompe y el vino mancha su vestido. DIANA mira a si misma, trastornada.

12. INT – CUARTO – NOCHE

DIANA se despierta de un susto. Todavía lleva el vestido manchado, está despeinada y tiene los ojos hinchados. A su lado hay dos botellas de vino vacías. Coge el teléfono y hace una llamada.

DIANA
Eva... soy yo, Diana…Oye, Pablo no está por ahí?
Nos peleamos esta tarde y él aún no volvió a casa! Necesito hablar contigo, a lo mejor me estoy volviendo loca...

(FUNDE A NEGRO)

FUNDE A:

13. INT – BAÑO – AMANECER

DIANA prende la ducha. Delante del espejo, pasa las manos por el pelo, por las ojeras, sonríe. Sin quitarse el vestido manchado, entra bajo el agua.

14. INT – SALÓN PISO DIANA Y PABLO – DIA

PABLO está leyendo un guión el sofá. Se levanta, camina por el salón, declama de si para si unas frases. Mira hacia el cuarto y ve a DIANA, que se ajusta los senos dentro de un escote. Su pelo está más corto y más claro. Lleva unos pendientes enormes y muchas pulseras de oro, que contrastan con su piel, que está más morena.

DIANA viene hacia el salón y pasa por delante de PABLO, que la agarra por la cintura.

PABLO
Adónde vas?

DIANA se escapa de PABLO haciéndose una vuelta.

DIANA
Estoy retrasada para mi análisis.

PABLO intenta arrinconar a Diana en la puerta, pero ella pasa por debajo de sus brazos, y le da un besito en la boca.

PABLO (desconfiado)
Y para ir a la terapia tienes que ponerte ese escote profundo y llevar puestas todas las joyas de mamá?

Delante del espejo, DIANA pasa el pintalabios en la boca. Pablo está detrás de ella, mirándola.
DIANA
Mi analista es una mujer mayor, que no te ofrece ningún peligro, mi amor.

PABLO
Andas muy segura de tu misma… te veo más mujer… más guapa…

PABLO besa el cuello de DIANA.

PABLO
Cuando vuelves a casa?

DIANA
Tarde. Tengo clase esta noche.

PABLO mira DIANA a través del espejo.

PABLO (intrigado)
Seguro que me estás diciendo la verdad?

DIANA termina de arreglarse frente al espejo, besa a PABLO, coge su bolso sobre el diván y abre la puerta para salir.

DIANA (riéndose)
No me digas que ahora eres tú quien tiene celos de mi!

15. EXT – CALLE – DIA

DIANA entra en un coche verde, da la partida y se va. PABLO la observa desde su ventana.

16. INT – COCHE PABLO – NOCHE

PABLO conduce por una zona residencial. Aparca enfrente a un lujoso edificio.

17. EXT. – PARQUEO – NOCHE

PABLO cierra la puerta de su coche y camina hacia la portería del edificio. Pasa por un coche verde, lo reconoce. Abre la puerta y entra.

18. INT – HALL PISO 2 – NOCHE

Delante de una puerta, PABLO coge un llavero en el bolsillo, en el que se lee E. Gómez. Abre la puerta y entra.

19. INT – SALÓN PISO 2 – NOCHE

PABLO entra y, a oscuras, camina mirando a los costados.

PABLO
Mamá! Dónde estás?

PABLO sigue la luz que viene del interior del apartamento.

20. INT – PASILLO – NOCHE

Por una rendija en la puerta, PABLO mira hacia dentro en el cuarto. PABLO ve a EVA y DIANA en la cama. Están semidesnudas, cubiertas por unas sábanas de satín doradas con estampas. Es una imagen algo “klimtiana”. Llevan flores en sus pelos y están llenas de joyas. Fuman narguile, conversan y se ríen. Sorprendido, PABLO se queda mirando la escena unos segundos.

20. INT – CUARTO EVA – NOCHE

PABLO entra. EVA y DIANA se callan y lo observan. PABLO camina hacia la cama y se acuesta entre las dos, mirando a una y otra.

DIANA pasa el narguile a PABLO y le sonríe, mientras EVA acaricia el pelo largo de PABLO.